El sol aún no había salido cuando Tomás abrió los ojos.
Dormía bajo un puente, sobre cartones húmedos y con una manta demasiado delgada para protegerlo del frío de la madrugada. El ruido lejano de los autos y el murmullo del río eran su despertador diario.
Tenía doce años.
Y no tenía nada
Su bicicleta era vieja, oxidada, con el asiento roto y un freno que funcionaba solo cuando quería. Pero para Tomás, era lo más valioso del mundo.
No porque fuera rápida.
Sino porque le daba movimiento.
Libertad.
Una forma de sobrevivir.
Cada día recorría las calles de la ciudad buscando botellas, restos de comida, cualquier cosa que pudiera cambiar por unas monedas. No pedía mucho. Solo lo suficiente para comer.
Nunca se quejaba.
Nunca esperaba ayuda.
Había aprendido temprano que el mundo no se detenía por nadie.
Aquella mañana parecía como cualquier otra.
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