Después de las vacaciones de Año Nuevo, volvimos a la oficina y cada uno recibió un frasco de verduras encurtidas caseras.
Nos dijeron que la madre del jefe las había enviado desde su pueblo en Michoacán.
El jefe, Alejandro Torres, estaba de pie en la puerta de la sala de reuniones con una sonrisa un poco incómoda.
—Solo es un pequeño regalo de casa… no es nada especial.
La sala quedó en silencio durante un segundo.
Y luego comenzaron los murmullos.
—¿Quién come esto hoy en día?
—Si lo llevo a casa, seguro mi familia se queja del olor.
—Hubiera sido más útil una tarjeta de regalo de Walmart.
Cada comentario caía en el aire.
Frío.
Cruel.
Sin darse cuenta.
Yo estaba sentada frente a Carlos Mendoza, el subgerente del departamento de marketing, quien siempre me había visto como su rival.
Levantó el frasco gris de cerámica y lo agitó delante de su nariz con exageración.
—Lucía, ¿qué vas a hacer con esto? ¿Competimos a ver quién lo lanza más lejos?
Yo solo sonreí.
No respondí.
Desde lejos, la espalda del jefe Alejandro parecía un poco solitaria.
Seguramente había escuchado todo.
Sus hombros se inclinaron ligeramente.
Pero no se dio la vuelta.
Esa misma tarde, la sala de descanso de la oficina estaba llena de frascos sin abrir.
Más de diez.
La boca de cada frasco estaba atada con una tela roja.
Parecían niños abandonados en una esquina fría.
La señora de limpieza estaba confundida.
Ni siquiera sabía cómo meter tantos frascos en el carrito de basura.
De repente recordé a mi abuela.
Cuando yo era pequeña, cada invierno ella fermentaba verduras en grandes tinajas de barro en el patio de nuestra casa en Oaxaca.
Cada vez que yo la visitaba, siempre me daba un frasco pequeño.
—Acuérdate de comer bien, hija.
Ese sabor ácido…
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