—Dígamela.
—Que me vea. De verdad. No como alguien útil. No como una pieza fácil de mover. A mí.
Algo cálido y triste pasó por la expresión de Alejandro.
—La vi desde la primera vez, Valeria. Y no he dejado de verla.
Ella firmó.
Las semanas siguientes fueron un vértigo. La empresa anunció un compromiso discreto pero oficial. La prensa habló de estrategia. Norma creyó que el cielo la había premiado. Karla se consumió en envidia. Valeria se mudó a un departamento corporativo, empezó a trabajar con el equipo de ciberseguridad y, por primera vez en su vida, descubrió lo que era entrar a una sala y que su opinión importara.
Pero no todo encajaba.
Alejandro estaba cada vez más tenso. Revisaba cámaras, registros, accesos. Despedía consultores, cambiaba protocolos, desconfiaba incluso cuando sonreía. Había algo en el aire, una amenaza antigua que no terminaba de irse.
En la fiesta privada donde anunciaron oficialmente su compromiso, Valeria conoció de cerca a la mujer que llevaba años a la sombra de Alejandro: Verónica Salgado, directora de operaciones, elegante, precisa, intocable. Había sido la mano derecha del padre de Alejandro. Todos la respetaban. Todos la consideraban indispensable.
También la miraba a Valeria con una frialdad tan pulida que dolía.
A mitad de la noche, las pantallas del salón se encendieron solas. Filas de código, comandos de acceso, mensajes de intrusión. El sistema del edificio estaba siendo secuestrado en tiempo real.
“Terminaremos lo que empezamos.”
Alejandro se quedó inmóvil.
Valeria miró el patrón de la intrusión y sintió un golpe de reconocimiento. No era un ataque cualquiera. Era sofisticado, antiguo, sostenido sobre arquitectura heredada, exactamente el tipo de acceso que solo alguien del núcleo original de la empresa podía usar.
Esa noche no durmió. Revisó registros, cronogramas, auditorías. A las tres de la mañana tenía una línea clara: cada incidente grave de seguridad en Reyes Tech de los últimos cinco años tenía a la misma persona cerca.
Verónica Salgado.
No tenía pruebas definitivas, pero sí un patrón demoledor.
Se lo dijo a Alejandro. Él la escuchó. Le creyó a medias. No por falta de voluntad, sino por miedo. Lo había traicionado alguien íntimo una vez. Estaba aprendiendo a confiar, pero aprender no borra cicatrices.
Al día siguiente, Valeria bajó al estacionamiento a tomar aire y rompió a llorar. No por debilidad. Por agotamiento. Un guardia de seguridad, un hombre mayor llamado don Ernesto, se acercó despacio. Llevaba años en el edificio y una amabilidad callada en los ojos.
—¿Se encuentra bien, señorita?
—No —admitió ella.
Él se sentó a su lado en el borde de la banqueta.
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