Alejandro pulsó un control y una pantalla descendió del techo. Aparecieron diagramas de seguridad, mapas de red, protocolos de acceso.
—Usted solicitó un puesto en esta empresa hace ocho meses. La rechazaron por no tener título.
—Ya lo sé.
—Leí su reporte de vulnerabilidad —continuó él—. El anónimo. El del fallo en autenticación de nuestra plataforma hotelera.
Valeria palideció.
—¿Lo leyó?
—Lo resolvimos gracias a usted.
Ella no supo qué decir.
Entonces él cambió de pantalla. Apareció el pasillo del hotel. El video. Ella, arrodillada junto a una silla de ruedas ajena, reparándola sin que nadie se lo pidiera.
—En mi mundo —dijo Alejandro, sin apartar los ojos de ella—, la bondad suele ser una actuación. La lealtad, una negociación. La compasión, una inversión. Usted fue la primera persona que vi ayudar a alguien cuando no había recompensa, ni público, ni ventaja.
Valeria sintió la punzada de las lágrimas.
—No entiendo por qué me llamó.
Alejandro guardó silencio un instante.
—Porque necesito a alguien capaz de ver lo que otros ignoran. Y porque, aunque esto le suene absurdo, confío más en la mujer que arregla cosas en silencio que en casi todos los ejecutivos de este edificio.
Sacó una carpeta del cajón y la puso frente a ella.
—Esto no es un contrato matrimonial. Es una propuesta de trabajo y un acuerdo de apariencia pública. Mi junta directiva insiste en que necesito una figura estable a mi lado mientras cierro ciertas alianzas. Yo necesito, además, a alguien en quien pueda confiar para revisar nuestros sistemas internos. El salario resolvería sus deudas en menos de dos años. Tendría vivienda propia, independencia total y la posibilidad de terminar una carrera pagada por la empresa.
Valeria lo miró, desconfiada, herida, abrumada.
—¿Y qué gana usted?
Alejandro no respondió enseguida. Luego dijo:
—La posibilidad de volver a creer en alguien.
Las palabras quedaron suspendidas entre ambos, demasiado honestas para una sala tan impecable.
Valeria respiró despacio.
—Si acepto, necesito una promesa.
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