El grupo familiar explotó.
Mi mamá escribió que yo estaba avergonzando a la familia. Paola preguntó si hablaba en serio. Mi papá dijo que no podía creer que hiciera eso “por una simple broma de un niño”. No respondí a ninguno. Porque no era por una frase. Era por años enteros viendo cómo a mi hijo lo dejaban al margen mientras a mí me usaban como cajero automático emocional.
Tres días después, Paola me mandó una foto de un aviso de desalojo con un sello rojo.
“Espero que estés feliz. Vas a dejar a tu sobrino sin casa.”
No contesté.
En vez de eso, abrí una carpeta en mi computadora y empecé a guardar todo: transferencias, mensajes, recibos, capturas. Un año completo de pagos. Horas más tarde, revisé mi historial crediticio por simple precaución… y se me heló la sangre. Había un intento reciente de abrir una tarjeta de crédito a mi nombre. Aparecía mi dirección anterior, mi número de identificación, todos mis datos correctos.
Paola lo había intentado.
No lo logró porque yo tenía mi crédito congelado desde hacía años, pero la intención estaba ahí, clarísima, fea, criminal.
El lunes apareció en mi trabajo. Se veía descompuesta, sin maquillaje, con el cabello recogido a medias y la desesperación metida en los ojos.
—Necesito hablar contigo —dijo.
—Yo no.
—Solo cinco minutos.
Salí al pasillo.
—El casero me dio una semana más —soltó—. Si no pago, nos sacan.
—No es mi problema.
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