La cena por los treinta y cinco años de matrimonio de mis padres debía ser una noche tranquila. Al menos eso me repetí mientras le acomodaba a mi hijo Mateo, de siete años, los tenis rojos de Spider-Man que tanto le gustaban. Yo ya sabía que a mi mamá no le iban a parecer apropiados para una celebración “formal”, pero a Mateo le brillaban los ojos cada vez que se los ponía, y desde hacía tiempo decidí que su alegría valía más que la aprobación de nadie.
Cuando llegamos al restaurante, todo estaba dispuesto como si no fuera una cena familiar, sino una ceremonia de jerarquías. Mis padres en el centro. Mi hermana Paola, su esposo y su hijo Diego ocupando los mejores lugares, justo al lado de ellos. Mateo y yo quedamos al extremo de la mesa, casi en la esquina, como invitados de relleno. No dije nada. Ya estaba acostumbrada. O, mejor dicho, me había obligado a acostumbrarme.
El mesero apenas había puesto las entradas cuando Diego, con esa crueldad limpia que a veces tienen los niños cuando repiten lo que escuchan en casa, miró a Mateo y dijo en voz alta:
—Solo los nietos de verdad de la abuela comen primero.
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