Me apoyé contra la mesa del lobby.
Sentí que las piernas me pesaban.
—¿Por qué tu abuela te mandó conmigo?
Mateo volvió a abrir el maletín.
Sacó un cuaderno viejo.
Las páginas estaban gastadas, llenas de notas escritas con tinta azul.
—Dijo que esto era su herencia.
Fruncí el ceño.
—¿Un cuaderno?
—No.
El niño negó con la cabeza.
—La verdad.
Abrí el cuaderno.
Las primeras páginas eran cartas.
Cartas dirigidas a mí.
Pero nunca enviadas.
“Guillermo, hoy nació nuestra hija…”
Sentí que el corazón se me detenía.
“Se parece a ti. Tiene tus mismos ojos.”
Pasé la página.
Otra carta.
Otra fecha.
Años diferentes.
Elena había escrito durante décadas.
Cada cumpleaños.
Cada logro.
Cada enfermedad.
Como si hablara con alguien que nunca respondió.
Mis manos temblaban.
—¿Tu abuela te dijo que vinieras a reclamar una herencia?
Mateo asintió.
—Sí.
—¿Cuál?
El niño me miró directamente a los ojos.
—Usted.
No supe qué decir.
El lobby del edificio seguía lleno de gente.
Pero en ese momento yo estaba en otro lugar.
En un pasado que había intentado borrar.
—Mi abuelita decía que el dinero no importa —continuó Mateo—. Que lo importante es que usted sepa que tiene familia.
Sentí algo extraño en el pecho.
Una mezcla de culpa, tristeza y algo que no había sentido en años.
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