La voz de Catherine tembló al describir el patio de recreo. “Me acompañó al automóvil como si fuera normal. Me dijo que no me quería”.
Me incliné hacia ella. “Te deseé cada segundo”, dije, y su garganta se estremeció.
El detective suspiró. “Necesitamos más pruebas para avanzar sobre un sospechoso adinerado”.
Solté: “Entonces ayúdanos a conseguirlas”.
Me lanzó una mirada que decía que era difícil, y no me importó.
Aquella noche, Catherine recibió un mensaje de texto de un número desconocido: VEN A CASA. TENEMOS QUE HABLAR.
Se le desencajó la cara. “Evelyn nunca envía mensajes. Odia los registros”.
Se me aceleró el pulso. “No vamos solos”.
“Me has robado a mi hija”.
Nos pusimos de acuerdo para que el detective estuviera cerca y condujimos hasta la casa cerrada de Evelyn. Columnas de piedra, setos recortados, ventanas como espejos: todo pulido, nada cálido.
Catherine murmuró: “Siempre me ha parecido un escenario”.
Yo dije: “Entonces dejamos de actuar”.
Evelyn abrió la puerta en bata de seda, sonriendo como si fuera la dueña del lugar. Miró a Catherine de arriba abajo.
“Ahí estás”, dijo, como si Catherine fuera un bolso que hubiera extraviado. Su mirada se posó en mí y se tensó. “Laura. Pareces cansada”.
“Me has robado a mi hija”, dije.
La sonrisa de Evelyn se mantuvo, pero sus ojos se endurecieron. “Le di una vida”.
“Te enterré. Celebré un funeral”.
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