El jueves en la tarde, la agente Rosario Cepeda me llamó al teléfono reservado para darme la confirmación final. Don Próspero, la orden de apreensón está lista y autorizada por el juez federal de turno. Se ejecutará el sábado por la noche en el lugar y hora que usted indicó. Su voz era la de siempre, firme, precisa, sin adorno. Le agradecí con pocas palabras. porque ella tampoco necesitaba más. Guardé el teléfono en el bolsillo de la guallavera y me quedé sentado en el jardín un rato más escuchando el sonido de la colonia al caer la tarde, los perros, los niños, el camión de la basura.
¿Ustedes se han preguntado alguna vez qué se siente tener todo resuelto y aún así tener que esperar para que la resolución llegu? en el momento correcto. Yo lo sé. Ahora se siente como sostener algo muy pesado con una calma que uno mismo no termina de entender. No es frialdad, no es indiferencia, es la concentración del que sabe exactamente lo que va a pasar y elige no adelantarse porque el momento importa tanto como el resultado.
El sábado era el momento y el momento no había llegado todavía. El viernes por la noche, cuando ya casi me iba a acostar, sonó el teléfono de uso diario. Vi el nombre en la pantalla y sentí algo que no sé si llamar tristeza o simplemente el peso de la realidad. Era Gilberto. Dejé que timbrara tres veces antes de contestar. No por cálculo, sino porque necesité ese momento para acomodar la voz. Bueno, dije, con la misma naturalidad de siempre, papá.
Su voz no tenía la risa del viernes anterior, tenía otra cosa, tenía grietas. “¿Sabes algo de un problema con mi cuenta del banco?”, me preguntó tratando de sonar casual y no logrando del todo. Yo guardé silencio exactamente el tiempo justo. No demasiado para no alertarlo. No muy poco, para no parecer ansioso. No, hijo. ¿Por qué? ¿Qué pasó? Le respondí con la voz tranquila de quien pregunta sin saber. Él dudó un segundo. Nada, un trámite.
Se está tardando más de lo esperado. Ya se resolverá. Le dije. Disfruta tu semana. Nos vemos el sábado. Hubo una pausa larga antes de que él respondiera, “Papá, ¿no estarás enojado conmigo?” ¿Por qué habría de estarlo, hijo? Le pregunté y él tardó en responder. No sé. Solo quería asegurarme. Estoy bien, Gilberto. Cuídate. Colgé. Puse el teléfono boca abajo sobre la mesa del comedor y me quedé sentado en silencio. El reloj de pared siguió marcando el tiempo con su tic tac parejo y tranquilo, sin saber o sin importarle que al día siguiente todo iba a cambiar.
Esa tarde, el sábado de la boda, me levanté antes de que el sol terminara de acomodarse sobre los tejados de la colonia del valle. Me bañé despacio con el agua a la temperatura exacta que siempre prefiero y me sequé con la misma toalla de siempre, en el mismo orden de siempre, sin apuros. Hay una dignidad particular en la rutina cuando uno sabe lo que viene después. una forma de decirle al mundo que uno no llega a los momentos importantes atropellado ni despeinado.
Yo no iba a llegar atropellado ni despeinado, de eso estaba seguro. Desde el jueves abrí el ropero y saqué el saco azul marino de vestir que guardo para las ocasiones que lo merecen. Lo extendí sobre la cama, lo revisé con la mano buscando arrugas. No encontré ninguna. Me puse la guayavera beige limpia, el pantalón negro, el cinturón de piel café con nevilla plateada y las botas de cuero con el bordado discreto en el cañón que Conchita eligió conmigo en una feria de enero hace muchos años.
Luego me puse el saco, me abotonó despacio frente al espejo del ropero y me acomodé los lentes de armazón plateada con dos dedos. Como siempre, el portafolio de cuero negro estaba sobre la silla de la recámara esperando. Era el maletín de mi padre pequeño, desgastado en las cuatro esquinas con ese desgaste honesto de luso real, con el cierre de broche dorado que todavía funciona sin esfuerzo después de tantos años. Lo abrí, revisé el interior un momento y metí la carpeta azul con el cuidado con que uno guarda algo irreemplazable.
La primera página con el sello notarial en relieve dorado quedó alineada contra el fondo de cuero. Cerré el broche. El sonido metálico fue breve y definitivo, como debe serlo, todo lo que importa. Tomé la invitación a la boda del cajón del aparador de la sala por última vez. La miré un segundo, las letras doradas sobre el sobre blanco, el nombre de mi hijo impreso con orgullo y la dejé sobre el aparador entre las fotos familiares y la estampita de la Virgen de Guadalupe de Conchita.
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