Ese sonido, el golpe seco del tampón sobre el papel, es uno de esos sonidos pequeños que, sin embargo, se quedan grabados en la memoria porque marcan el momento exacto en que algo cambia de forma permanente. Yo lo escuché bien, lo dejé entrar, después tomé aire despacio y empecé a explicarle todo desde el principio con la misma calma con que le hubiera explicado a un juez. Porque en el fondo eso era lo que estaba haciendo. Le conté la llamada del viernes, le conté la procuración falsa, la venta de Escobedo, los tres inquilinos con contratos vigentes que ya habían notificado al comprador.
Le expliqué la diferencia entre la casita de Escobedo y la propiedad principal en Colonia del Valle y como la segunda estaba protegida por un fidei comiso familiar constituido hace 12 años ante notario. Un fideicomiso le aclaré por costumbre como cuando uno explica las cosas a la familia. Es un escudo legal que impide que nadie mueva esa propiedad sin la firma del titular. Nadie. La agente Cepeda tomaba notas con un bolígrafo negro sobre una hoja de su expediente, escribiendo con esa letra apretada y ordenada de quien aprendió a registrar los datos que importan y descartar el resto.
De vez en cuando me hacía una pregunta corta. Fecha exacta de la llamada, nombre completo del notario. ¿Tiene copia del contrato de arrendamiento de los inquilinos? Yo respondía todo sin dudar, porque cuando uno dice la verdad no necesita recordar lo que dijo antes, simplemente repite lo que sabe. Cada respuesta mía era una pieza que ella encajaba sin esfuerzo en el expediente. Me explicó, sin rodeos, pero con claridad, los cargos que procedían contra Gilberto Villarreal Serrano.
fraude mediante procuración falsa, falsificación de firma en instrumento notarial y uso de bien ajeno para lucro propio. Tres cargos federales que se persiguen de oficio, lo que significa que una vez asentada la denuncia, el proceso no se detiene, aunque el denunciante cambie de opinión. ¿Usted entiende eso, don Próspero?, me preguntó. mirándome a los ojos. Lo entiendo perfectamente, le respondí. Y era verdad. Entonces hizo algo que yo no esperaba en ese momento.
Levantó la vista del expediente, juntó las manos sobre el escritorio y me preguntó con una calma que tenía algo de táctica. ¿Sabe cuándo es la boda, don Próspero? Yo la miré un segundo sin responder, acomodándome los lentes de armazón plateada. El sábado que viene, le dije, a las 8 de la noche. Ella asintió una sola vez y volvió a escribir. Entonces recordé algo que había guardado en el bolsillo interior del saco desde esa mañana.
Metí la mano con cuidado y saqué un sobre blanco con letras doradas en relieve, intacto, sin abrir. Era la invitación a la boda de Gilberto y Fernanda, que me había llegado tres semanas antes por mensajería. Mi propio hijo me había invitado a la celebración que planeaba pagar con el dinero que me robó. La puse sobre el escritorio junto a la carpeta azul y el expediente abierto y la agente Cepeda la observó un momento con una expresión que no terminaba de ser profesional y no terminaba de ser humana.
“¿Su hijo sabe que usted tiene esto?”, me preguntó señalando la carpeta azul. No le respondí. Nunca le hablé del fide comiso. Pensé que la confianza entre padre e hijo bastaba. Ella sostuvo mi mirada un segundo más de lo necesario para una pregunta de trámite. Don Próspero me dijo. Y esta vez su voz tenía algo diferente, algo más pausado. Pues hoy esa carpeta vale más que todo el salón de bodas. Yo no respondí nada.
Algunas frases merecen quedarse solas en el aire. La agente Cepeda procedió a tramitar ante el juez federal de turno el arraigo preventivo de las cuentas bancarias de Gilberto Villarreal Serrano. Un arraigo preventivo. Me explicó para que yo lo entendiera bien. No es una condena, es una medida cautelar que el juez autoriza cuando hay evidencia suficiente de un delito en curso para evitar que los recursos obtenidos de forma ilícita sean movidos o desaparecidos antes del proceso.
Mi hijo ya no podría mover ese dinero, no mientras el expediente estuviera activo. Firmé los documentos que me correspondían, uno por uno, con la misma firma que Gilberto no supo copiar. Cada trazo era una respuesta silenciosa a la llamada del viernes. La agente selló el expediente, lo cerró y lo puso en la bandeja de salida con un gesto rutinario y definitivo. Luego, por primera vez desde que entré a esa oficina, una sonrisa breve le cruzó la cara casi imperceptible.
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