Una criada cargó al hijo herido de un jefe de la mafia en medio de una tormenta; a la mañana siguiente, su vida había cambiado por completo.

Una criada cargó al hijo herido de un jefe de la mafia en medio de una tormenta; a la mañana siguiente, su vida había cambiado por completo.

La lluvia no caía: atacaba. Eran agujas heladas, fragmentos de vidrio lanzados por un cielo furioso sobre los bosques de Valle de Bravo. Abril Hernández apenas podía ver a un metro de distancia. Tenía los dedos entumecidos, el uniforme de mucama empapado y las manos resbalosas por la sangre tibia que no dejaba de salir del cuerpo del hombre que arrastraba entre el lodo.

Era Leonardo Montemayor.

El heredero de una de las familias más poderosas y temidas del centro del país. Dueños de hoteles, puertos secos, constructoras… y de muchas cosas que jamás aparecían en los periódicos. Un apellido que en ciertos círculos se pronunciaba en voz baja, con respeto o con miedo.

Abril no tenía tiempo para pensar en eso. Solo sabía dos cosas. La primera: si lo dejaba allí, tirado bajo la tormenta, se moriría antes del amanecer. La segunda: si lo salvaba, su vida tranquila e invisible se había terminado.

La hacienda Blackwood, perdida entre montañas y pinos, parecía un hotel de lujo para millonarios caprichosos. Pero por dentro era una fortaleza. Abril llevaba ocho meses trabajando allí, limpiando mármol importado y quitando polvo a candelabros franceses por un sueldo que apenas alcanzaba para pagar la renta de un departamento diminuto en Toluca y los tratamientos de diálisis de su hermana menor, Sofía.

Esa noche se había quedado a cerrar el ala poniente para ganar horas extras. La tormenta había vaciado la casa. El ama de llaves mandó al resto del personal a sus hogares antes de que los caminos se volvieran imposibles. Solo ella seguía allí, de rodillas en el gran vestíbulo, puliendo una mancha del piso ajedrezado, cuando las puertas principales explotaron.

No se abrieron. Explotaron.