PARTE 2
No dormí esa noche.
Mateo sí. O al menos eso parecía. Se acostó rodeado de sus carritos ordenados por color, con la libreta negra bajo la almohada y la respiración tranquila de quien no sabe que el mundo de los adultos puede volverse una jaula con alfombra cara.
Yo me quedé en la sala revisando la carpeta del divorcio.
Página doce.
Mateo tenía razón.
El contrato mencionado en el anexo no coincidía con el número maestro del acuerdo patrimonial. La diferencia era mínima, ridícula para cualquiera. Un siete cambiado por un cuatro. Pero en documentos corporativos, los errores pequeños a veces son ventanas abiertas.
Abrí mi computadora.
Antes de ser la señora Montes, antes de posar en eventos de caridad y aprender a sonreír mientras otras mujeres me preguntaban qué se sentía “no trabajar”, yo había sido Valeria Salgado, auditora forense. A los veintinueve años había declarado en un caso de lavado de dinero que tumbó a tres directivos bancarios en Monterrey. Mi padre, Arturo Salgado, nunca fue famoso, pero su fondo privado había rescatado empresas que los magnates presumían como propias.
Grupo Meridian era una de ellas.
Adrián siempre creyó que mi padre le había prestado dinero en una crisis. La verdad era más elegante y más peligrosa: el fondo Salgado compró deuda, convirtió obligaciones vencidas en control de voto y protegió las acciones bajo un fideicomiso familiar.
Adrián era el rostro.
Yo tenía la llave.
A las dos de la mañana, encontré la segunda grieta.
Luego la tercera.
Transferencias pequeñas, repetidas, disfrazadas como anticipos de proveedores. Facturas emitidas por una consultora llamada RA Estrategia Integral. RA. Romina Alcázar.
Me llevé una mano a la boca.
No era solo infidelidad. No era solo divorcio. Adrián estaba sacando dinero de la empresa antes de la oferta pública que anunciaría al mes siguiente. Si lograba ocultar esos fondos antes de la separación, los usaría para casarse con Romina, blindar cuentas y dejarme una versión maquillada de la verdad.
Al amanecer, preparé hot cakes para Mateo.
Él bajó con su libreta negra abrazada al pecho.
“Mamá”, dijo, “papá siempre borra cosas los viernes.”
La espátula se quedó suspendida en mi mano.
“¿Qué cosas?”
“Las filas de la pantalla. Dice que son reportes aburridos. Pero los números regresan en su computadora porque la deja abierta cuando habla con Romina en el jardín.”
Sentí frío.
“Mateo, ¿tú viste esos números?”
Él asintió.
“No los vi todos. Solo los que no bailaban igual.”
Me senté frente a él.
“¿Qué significa que no bailaban igual?”
Mateo abrió la libreta.
Había páginas enteras de números escritos con lápiz. Fechas, claves, montos, secuencias. No eran garabatos. Eran registros. Un mapa hecho por un niño al que su padre llamaba limitado porque no entendía su forma de mirar el mundo.
“Estos tienen patrón”, dijo, señalando una columna. “Estos no. Papá cambiaba el séptimo número para que parecieran otros pagos. Pero si sumas los días y los intereses, no queda igual.”
Me quedé sin voz.
Durante meses, Mateo había observado lo que un equipo de abogados no había querido ver.
Ese día llevé la libreta a mi despacho privado. Mi abogado, Nicolás Herrera, la revisó durante veinte minutos sin decir palabra.
Cuando por fin levantó la vista, tenía el rostro pálido.
“Valeria, esto no es solo útil para el divorcio. Esto puede destruir a Adrián.”
“No quiero destruirlo”, dije.
Nicolás me miró como si yo hubiera dicho algo infantil.
“Él ya intentó destruir a tu hijo.”
La audiencia llegó un jueves gris.
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