El multimillonario fingió estar dormido para poner a prueba a su nueva empleada doméstica… pero lo que ella hizo lo dejó completamente sin palabras.

PARTE 2

Inés se quedó paralizada frente a la puerta.

—No escuchó nada —dijo la señora Robles detrás de ella.

Pero su voz temblaba.

—Sí escuché.

—Entonces aprenda a olvidar rápido.

Esa tarde, la mansión pareció vigilarla. Alejandro también. Dejó un reloj de oro sobre la mesa del recibidor, un sobre con billetes junto al florero y su celular desbloqueado sobre el sofá. Inés no tocó nada. Levantó polvo, acomodó cojines, recogió tazas abandonadas y siguió trabajando.

El viernes por la noche cayó una tormenta brutal sobre la ciudad. Los vidrios de la mansión vibraban y el cielo se partía en relámpagos. Inés estaba doblando manteles cuando escuchó un golpe en el despacho.

Corrió.

Alejandro estaba junto al escritorio, con una mano en el pecho, respirando como si el aire se le hubiera vuelto vidrio.

—Salga —dijo él, intentando mantenerse de pie.

—Tiene dolor en el pecho.

—Le dije que salga.

—Estudié enfermería. Siéntese.

Él intentó mirarla con autoridad, pero las piernas le fallaron. Inés lo sostuvo antes de que cayera.

—Señora Robles, llame al doctor.

—No necesito doctor —gruñó Alejandro.

—Tampoco necesita morirse por orgulloso.

Él la miró con rabia, pero obedeció. Inés le tomó el pulso, le habló despacio, lo obligó a respirar. No era un infarto. Era pánico. La tormenta, la carretera, el recuerdo.

Cuando el médico se fue, Alejandro la detuvo en el pasillo.

—¿Por qué dejó enfermería?

—Porque mi abuela se enfermó.

—¿Y eligió limpiar casas?

—Elegí que ella siguiera viva.

Por primera vez, Alejandro no tuvo una respuesta cruel.

Desde ese día, las pruebas se volvieron más descaradas. Una mañana, Inés entró al despacho y lo encontró dormido en el sofá. O fingiendo. Respiraba demasiado parejo, con un libro abierto sobre el pecho.

En el escritorio estaba el sobre con dinero. Junto a él, una llave plateada.

La llave del cuarto prohibido.

Inés entendió la trampa. Levantó la charola del desayuno, pero se detuvo al ver que Alejandro estaba descubierto y con la camisa arrugada por el frío. Tomó una manta del sillón y se la puso encima.

—Le va a dar tortícolis si sigue haciéndose el dormido —murmuró.

Alejandro abrió los ojos.

No parecía enojado. Parecía desarmado.

—Sabía que estaba despierto.

—Sí.

—Y aun así no tomó la llave.

—No era mía.

—¿No tuvo curiosidad?

Inés miró hacia el segundo piso.

—Claro que sí. Pero las puertas cerradas no siempre guardan secretos. A veces guardan dolores.

Él se sentó lentamente.

—Ayer escuchó algo, ¿verdad?

Inés no mintió.

—Una voz.

Alejandro cerró los ojos.

—Lucía tenía cuatro años cuando murió.

—¿Está seguro?

La pregunta cayó como una bofetada.

—¿Qué dijo?

—Mi abuela trabajó años en hospitales. Dice que cuando una familia poderosa quiere esconder algo, no siempre necesita matar a alguien. A veces basta con cambiar un nombre.

Alejandro se levantó de golpe.

—No vuelva a decir eso.

—Entonces abra el cuarto.

La mansión entera pareció quedarse sin aire.

A la mañana siguiente, Alejandro subió las escaleras con la llave plateada en la mano. La señora Robles lloraba en silencio. Inés lo acompañó hasta la puerta blanca.

—No tiene que hacerlo solo —dijo ella.

Alejandro metió la llave.

El cuarto se abrió con un crujido largo.

Adentro había una recámara infantil congelada en el tiempo: paredes amarillas, cuentos, vestidos diminutos, zapatitos rojos. Sobre la almohada descansaba un conejito de madera intacto, con un listón rosa nuevo.

La señora Robles se cubrió la boca.

—Ese conejo no estaba ahí.

Alejandro lo tomó. Tenía una nota amarrada.

La abrió con manos temblorosas.

—¿Qué dice? —preguntó Inés.

Él leyó, y su rostro se quebró.

—“Papá, te esperé.”

Entonces una cajita musical comenzó a sonar dentro del ropero.

La misma canción que Inés había tarareado la noche anterior.

Y desde la oscuridad salió una risa de niña.

PARTE 3