Aquella tarde, el autobús número 12 iba abarrotado. Al anochecer, todos tenían prisa, deseando llegar rápido a casa. En la puerta de embarque, un anciano de cabello canoso, espalda ligeramente encorvada y manos temblorosas subió sujetando una vieja bolsa de tela. Llevaba ropa desgastada, sandalias de plástico viejas y rotas, y no destacaba en nada entre la ruidosa multitud.
El anciano caminaba lentamente, apoyándose en los respaldos de los asientos, pidiendo disculpas a los pasajeros del pasillo a medida que avanzaba. Pero eso solo hizo fruncir el ceño al cobrador del autobús —un joven de unos treinta años—. Ya estaba molesto porque había demasiada gente, empujones y tenía que gritar constantemente para mantener el orden. Al ver que el anciano aún luchaba por sentarse, refunfuñó:
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