El día del reparto de la herencia, Raúl Núñez se plantó ante la mesa del testamento como si fuera un rey. Firmó los papeles con calma, quedándose con la casa grande, las mejores tierras de olivos, el ganado y todo el dinero en efectivo. Luego se volvió hacia su hermano menor, Mateo Blanco, con una sonrisa de desprecio. Delante de todo el pueblo, Raúl le lanzó una llave oxidada y señaló el borde más árido de la finca, una chosa en ruinas y un árbol seco sin una sola hoja.
Esto es todo lo que mereces. Mateo recogió la llave en silencio, pero Raúl no sabía que aquello que consideraba basura terminaría enterrándolo a él. El sol de Andalucía caía implacable sobre la plaza del pueblo aquel mediodía de agosto. Las campanas de la iglesia acababan de terminar de doblar por los difuntos, los padres de Mateo y Raúl, que habían partido con apenas tres días de diferencia. La gente del pueblo se había reunido frente a la casa principal de la familia, una construcción de piedra con portón de hierro forjado y un patio amplio donde antaño se celebraban las fiestas de la cosecha.
Ricardo León, el alcalde pedáneo del pueblo, sostenía en sus manos el libro de registros de tierras, dispuesto a oficiar el reparto según la costumbre de la comarca. Raúl llegó vestido con camisa blanca impecable y zapatos de cuero brillante. Caminaba con el mentón alto, saludando a los vecinos con palmadas en la espalda y palabras grandilocuentes sobre el legado de sus padres. Mateo, en cambio, permanecía apartado con la ropa de trabajo todavía manchada de tierra, los ojos clavados en el suelo.
No quería discutir delante de toda aquella gente, no quería convertir la memoria de sus padres en un espectáculo. Ricardo comenzó a leer la lista de bienes, la casa principal con sus tres habitaciones, el granero, las tierras de olivos que se extendían hacia el sur, el rebaño de cabras y ovejas y los ahorros en metálico guardados durante décadas de trabajo honrado. Antes de que el alcalde pudiera proponer un reparto equitativo, Raúl dio un paso adelante y tomó la palabra.
Como hermano mayor, asumo la responsabilidad de administrar el patrimonio familiar. Es lo que nuestros padres hubieran querido. Sus palabras sonaron solemnes, casi nobles. Algunos vecinos asintieron pensando que era un gesto de madurez. Pero Mateo conocía a su hermano, conocía el brillo calculador en sus ojos, la forma en que sus dedos tamborileaban sobre la mesa cada vez que hablaba de dinero. Ricardo frunció el seño y preguntó qué porción correspondería a Mateo. Raúl sacó entonces un papel amarillento del bolsillo de su chaqueta, como si lo hubiera preparado de antemano.
Lo desplegó con teatralidad y lo mostró al pueblo reunido. Hay una parcela en el extremo norte junto al barranco. una chosa y un terreno pequeño. Eso será para mi hermano. Un murmullo recorrió la multitud. Todos conocían aquel lugar, tierra pedregosa, donde apenas crecía la hierba, una construcción medio derruida que llevaba años abandonada y en el centro del terreno, un viejo árbol que el viento había dejado sin hojas hacía mucho tiempo. Raúl caminó hacia Mateo y le extendió una llave cubierta de óxido.
Lo hizo en voz alta, asegurándose de que todos escucharan cada palabra. Esto te corresponde, hermanito, es lo que mereces. La humillación fue completa. Mateo sintió las miradas de todo el pueblo clavadas en su espalda, algunas de lástima, otras de vergüenza ajena. Podría haber protestado, podría haber exigido sus derechos, pero hacerlo habría significado arrastrar el nombre de sus padres por el barro, convertir su funeral en una pelea de gallos. Tomó la llave sin decir palabra. Inclinó la cabeza ante Ricardo León y ante los vecinos, y se marchó hacia el norte, hacia aquella tierra que nadie quería, cargando únicamente un jatillo con sus pocas pertenencias.
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