Esa misma noche, Grant tenía programada la presentación pública de su nuevo libro, titulado, sin ningún pudor, La hija que perdí en El Cairo. Tara me mostró el afiche en su teléfono. Su voz se volvió de hielo.
—Ganó dinero por extrañarme.
—No —le respondí—. Ganó dinero por esconderte.
Antes del evento fuimos a la casa de Grant. Cuando abrió la puerta y vio a Tara parada en el umbral, todo el color desapareció de su rostro. La reconoció al instante. Susurró su nombre como si lo hubiera ensayado durante años sin saber para qué.
—Recuerdas mi nombre —dijo ella—. Es más de lo que esperaba.
Intentó hablar, balbucear explicaciones, pero lo detuve.
—Se acabó el tiempo en que tú decidías qué podemos escuchar nosotras.
Horas después, Grant estaba frente a un auditorio lleno, leyendo en voz alta un fragmento sobre el dolor de perder a un hijo. Las luces lo bañaban, el público lo escuchaba conmovido. Entonces Tara avanzó por el pasillo central.
—¿Eso fue antes o después de dejarme en el departamento de Claire? —preguntó, sin levantar la voz.
La sala enmudeció. Tara caminó hasta la mesa donde él firmaba ejemplares y depositó allí la confesión de Claire, las cartas de cumpleaños y unas notas escritas de puño y letra por Grant que documentaban el engaño.
—Me llamo Tara —anunció al público—. Soy la hija que él dice haber perdido en El Cairo. No me perdió. Me escondió.
Un periodista se puso de pie y le preguntó a Grant si lo negaba. Él miró alrededor como un animal acorralado y murmuró que solo había intentado proteger a todos. Yo me paré al lado de mi hija y lo miré a los ojos por primera vez en muchos años.
—Protegiste tu reputación —le dije—. Destruiste nuestras vidas.
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