—Algo que debí haber hecho hace años —contestó.
Caminó hasta el micrófono. Toda la sala se giró hacia ella con curiosidad. Respiró hondo, y por primera vez desde que la conocía, la vi ligeramente nerviosa.
—Antes de brindar por los recién casados —comenzó—, quiero decir algo sobre mi esposo.
Mónica sonrió con superioridad, como si supiera de antemano qué venía.
—Mi esposo no es rico en el sentido que algunos admiran. No colecciona estatus. No construye su vida sobre las apariencias. Pero es rico en las cosas que hacen que un hogar sea seguro. Sabe qué cereal le gusta a su hijo. Sabe a qué hora pasa el autobús escolar. Sabe distinguir entre un niño que está callado porque está cansado y un niño que está callado porque está sufriendo.
El salón enmudeció. Susan giró la cabeza y clavó los ojos en Mónica.
—Y Mónica lo sabe mejor que nadie, porque alguna vez tuvo esa clase de lealtad, y decidió irse.
El silencio que siguió cortaba el aire. Yo ya me estaba levantando de la silla. Esto había dejado de ser actuación.
—Reconocí a Mónica cuando escuché su nombre completo —continuó Susan—. Hace años, ella tomó un taller de actuación para principiantes que yo daba. Hablaba mucho de reinventarse. De contar una historia mejor. De dejar atrás un pasado que no encajaba con la vida que quería mostrar.
Mónica perdió todo color en el rostro.
—Yo no conocía los detalles en ese momento —agregó Susan—. Solo recuerdo cómo hablaba de las personas, como si fueran utilería de la que ya se había cansado.
—Esto es una locura —logró decir Mónica.
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