Llamé al banco. Una música de piano interminable acompañó los minutos más largos de mi vida. Cuando finalmente me atendió una asesora, le pedí, con la voz más firme que pude reunir, cancelar la transferencia pendiente de una cuenta conjunta.
La mujer verificó mi identidad: apellido de soltera de mi madre, últimos cuatro dígitos, frase de seguridad. Luego confirmó que podía bloquear la operación temporalmente mientras se abría una investigación por fraude. Pero antes, tenía que hacerme una pregunta obligatoria:
“¿Cree usted que el otro titular de la cuenta está actuando de manera fraudulenta?”
Miré la foto de nuestra boda sobre el escritorio. Lucas con su traje azul marino. Yo con encaje marfil. Su mano en mi cintura. Los dos sonriendo como si el futuro fuera algo que habíamos acordado juntos.
“Sí”, respondí. “Creo que sí.”
La palabra pesó más de lo que esperaba. La asesora cambió de tono, más suave pero más formal. Explicó que la cuenta quedaría restringida, que ninguna transferencia saliente se autorizaría sin verificación adicional, y me recomendó contactar de inmediato a un abogado. Me entregó un número de expediente, lo repitió dos veces y me confirmó que recibiría la documentación por correo electrónico.
Cuando terminó la llamada, permanecí sentada en el escritorio, con el bolígrafo todavía en la mano. No lloraba. No gritaba. Por primera vez en tres días, entendí que la traición nunca había sido simple, y que la mujer que Lucas describía a los demás —esa esposa frágil e ingenua— acababa de dejar de existir.
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