Mi madre lloró cuando recibió la primera foto de su nieto.
—Mira qué bonito.
Yo la miré, pero sentía rabia.
—Si quisiera que fuéramos familia, estaría aquí.
Mi madre no respondió.
Hoy me pregunto cuánto sabía ella.
Nunca lo sabré por completo.
Cinco años después mamá murió.
Un accidente cerebrovascular.
Andrés llegó al funeral.
Fue la primera vez que lo vi desde aquella noche.
Había cambiado.
Más delgado.
Canas tempranas.
Nos miramos desde extremos diferentes de la sala.
Esperaba sentir furia.
Sentí tristeza.
Se acercó.
—Mariana.
—Hola.
Quiso abrazarme.
Yo di un paso atrás.
Vi el dolor en su rostro.
—Lo siento.
—¿Por mamá?
—Por todo.
—Llegas un poco tarde.
Andrés bajó la mirada.
Mi padre apareció.
Los dos hombres se miraron.
Nunca olvidaré aquel momento.
No hubo gritos.
Solo algo mucho peor.
Silencio.
Andrés dijo:
—Vine por mamá.
Papá respondió:
—Entonces despídete de ella.
Y se marchó.
Después del entierro Andrés intentó hablar conmigo.
—Necesito contarte algo.
—No hoy.
—Mariana…
—Quince años no. Pero hoy sí.
—No quería hacerlo durante el funeral.
—Entonces no lo hagas.
Se marchó al día siguiente.
No volví a verlo durante otros cinco años.
Mi padre envejeció rápidamente después de la muerte de mamá.
El hombre autoritario que yo recordaba se convirtió en alguien silencioso.
Vendió el taller.
Pasaba horas mirando televisión sin prestarle atención.
Un día le pregunté:
—¿Por qué nunca arreglaste las cosas con Andrés?
Cambió de canal.
—Hay cosas que no se arreglan.
—¿Qué hizo?
No respondió.
—Papá, sigo sin entender.
Me miró.
—Déjalo tranquilo.
Exactamente lo mismo que Andrés había dicho años antes.
Eso fue lo primero que despertó una verdadera sospecha.
Los dos estaban protegiendo algo.
O a alguien.
Mi padre murió cuando yo tenía cuarenta y dos años.
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