—No.
Llamamos a su hermano.
La reacción de Daniel fue diferente.
Se enfureció.
—¿Durante cuarenta y cinco años?
—Sí.
—Entonces toda nuestra vida fue mentira.
Yo no quería aceptar esa frase.
—No.
—Mamá, tenía otra familia.
—Tenía otra hija.
—Es lo mismo.
—No.
En aquel momento no sabía exactamente por qué defendía esa diferencia.
Quizá porque, a pesar de la traición del silencio, conocía la vida que Roberto había construido con nosotros.
Los desayunos.
Las enfermedades.
Las graduaciones.
Las noches esperando cuando los hijos no regresaban.
Nada de eso era falso.
Pero tampoco podíamos ignorar lo otro.
Paula encontró un número telefónico dentro de la carpeta.
“Lucía”.
Yo no quería llamar.
Daniel sí.
—Tenemos derecho a saber.
—Ella no nos hizo nada.
—Pero sabía de nosotros.
Eso también era cierto.
Finalmente decidí hacerlo yo.
Marqué.
Una mujer respondió.
—¿Sí?
Su voz me pareció extrañamente familiar.
—¿Lucía?
—Sí.
—Mi nombre es Ana.
Silencio.
No tuve que explicar.
—Es usted —dijo.
—Sí.
Escuché cómo respiraba.
—Lo siento mucho por Roberto.
Aquello me produjo una sensación difícil de describir.
Una desconocida estaba consolándome por la muerte de mi esposo.
Y era su hija.
—Necesitamos hablar.
Lucía aceptó.
Nos encontramos dos días después.
Elegimos un restaurante discreto.
Fui sola.
Cuando entró la reconocí inmediatamente.
No porque se pareciera muchísimo a Roberto.
Era algo pequeño.
La forma de caminar.
Mi esposo movía ligeramente el hombro izquierdo cuando estaba nervioso.
Lucía hacía exactamente lo mismo.
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