Me puse de pie tan rápido que la silla cayó.
“¿Viva?”
“Viva.”
Me cubrí la cara con ambas manos. El aire volvió a entrarme al pecho.
Rodrigo había intentado escapar por una ventana trasera de la casa abandonada, pero los policías lo detuvieron entre matorrales. Marisol estaba encerrada en un cuarto de herramientas, en el sótano. Estaba débil, golpeada, deshidratada, pero consciente. Lo primero que preguntó fue si Sofía estaba viva.
Cuando se lo conté a mi hija, no gritó. No sonrió. Solo cerró los ojos y apretó mi mano.
“Yo sabía que no me había dejado.”
Marisol fue trasladada a otro hospital con custodia policial. La investigación reveló poco a poco una verdad que me dejó con una vergüenza difícil de explicar.
Durante meses, Marisol había estado intentando salir de esa casa.
Había grabado amenazas de Rodrigo en su segundo celular. Había tomado fotos de puertas rotas, paredes golpeadas, vasos estrellados. Había guardado mensajes donde él le decía que si hablaba, nadie le creería porque ella era “la exesposa complicada” y yo “el papá que solo buscaba quitarle a la niña”.
También había hablado con una abogada de familia. Quería modificar el acuerdo de custodia para que Sofía pasara más tiempo conmigo mientras ella lograba sacar a Rodrigo de la casa. Pero no se atrevía a contarme todo todavía.
“No quería que pensaras que yo había fallado como mamá”, me dijo dos días después, cuando por fin pude verla.
Estaba en una cama de hospital, con el rostro pálido y los ojos hundidos. La mujer orgullosa que yo recordaba, la misma que durante el divorcio podía discutir conmigo durante horas sin bajar la voz, ahora parecía hecha de papel mojado.
Me acerqué despacio.
“Sofía está viva. Está conmigo. Quiere verte.”
Marisol empezó a llorar.
“Yo intenté sacarla. Te juro que intenté.”
Lo sabía. Pero aun así me dolía.
“Debiste llamarme antes.”
Ella asintió, sin defenderse.
“Sí.”
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