– Para ti.
Dos de sus hermanas desaparecieron al fondo de la habitación.
Un silencio inquietante se apoderó de la habitación.
Los invitados se miraron entre sí con confusión.
Adrian parecía inquieto e incómodo junto a Monica.
Miré a Natalie, pero ella no me miró.
Ella simplemente se quedó mirando a su madre.
Unos segundos después, Claire y Morgan regresaron cargando una gran caja blanca atada con una cinta de satén.
No era pesado, pero la forma en que lo llevaban hacía que la habitación pareciera más fría.
Lo colocaron sobre la mesa frente a Mónica.
Mónica rió nerviosamente.
—Oh, cariño —dijo ella—. Realmente no tenías que ofrecerme nada.
La sonrisa de Natalie no había cambiado.
—Lo sé —dijo—. Pero después de diecisiete años, sentí que te merecías algo inolvidable.
Nadie habló.
Nadie siquiera tocó su vaso.
Mónica miró a su alrededor, de repente mucho menos segura de sí misma que antes.
Entonces, lentamente, extendió la mano para coger la cinta.
Le temblaban los dedos.
Y por primera vez desde que contrajo matrimonio, mi exesposa dejó de sonreír.
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Los dedos de Mónica rozaron la cinta de satén.
La habitación quedó en silencio.
Por primera vez desde que nos casamos, mi exesposa ya no parecía segura de sí misma.
Natalie estaba de pie frente a ella, serena con su vestido de novia.
—Ábrelo —dijo ella en voz baja.
Mónica forzó una sonrisa, desató la cinta y levantó la tapa.
En cuanto miró dentro, su rostro se puso blanco como la tiza.
La caja contenía diecisiete sobres.
Uno por cada año de su ausencia.
Cada una tenía una fecha.
Cumpleaños.
Mañana de Navidad.
Visitas al hospital.
Ceremonias de graduación.
Tarjetas del Día de la Madre.
Pequeños dibujos hechos por niñas que alguna vez creyeron que su madre podría regresar.
Mónica se llevó la mano a la boca.
Ay dios mío…
Natalie cogió el sobre de arriba.
“Eso es todo por hoy”, dijo.
Mónica lo abrió con manos temblorosas.
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