Una de las mujeres abrió la boca, tal vez para disculparse, tal vez para defenderse, pero Taylor ya se había alejado.
“Nos vamos”, dijo.
El salón de baile permaneció congelado el tiempo suficiente para que Maya lo sintiera todo: las miradas, la vergüenza de ser defendido, la vergüenza más profunda de necesitarlo, la confusión eléctrica de escucharlo hablar como si quisiera decir cada palabra. La guió por el piso de mármol, pasando por mesas llenas de rosas blancas y tarjetas de donantes y vino medio terminado, a través del vestíbulo donde los porteros miraban discretamente lejos, y debajo del hotel toldaba en el Manhattan oscuro.
El aire estaba frío y olía a pavimento húmedo, escape de taxi y el débil aroma mineral que se eleva desde la piedra después de una tormenta. En algún lugar más abajo del bloque, una sirena pulsaba y se desvanecía. Maya se quedó muy quieta mientras un valet corría hacia el coche.
“No deberías haber hecho eso”, dijo.
Taylor la miró. La lluvia había salpicado su línea del cabello. – ¿Por qué?
“Porque ahora hablarán más”.
“Déjalos”.
– Hiciste una escena.
– Sí.
“Ese tipo de cosas te importan”.
Él dio una risa corta y sin humor. “Aparentemente no tanto como pensaba”.
Maya le buscó en la cara. En el hotel había parecido furioso. Aquí, bajo la suave farola y el brillo del agua de lluvia sobre el asfalto negro, parecía algo más extraño que enojado. Fuera de balance, tal vez. O heridos en un lugar que el orgullo generalmente está cubierto demasiado rápido para ver.
Ella dijo, más silenciosamente, “No tenías que reclamarme así”.
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