Me pidió permiso para abrirlo. Se lo di. Recorrió con los dedos enguantados la costura del fondo y se detuvo. Unas puntadas rojas, diminutas, corrían a lo largo de la tela negra. No coincidían con la costura original.
—Esto no es de fábrica —murmuró—. Y estas puntadas son recientes. Semanas, quizá menos.
Sentí que el estómago se me caía a los pies. Gary insistía en que esa maleta llevaba un año sin tocarse. Otro oficial señaló marcas antiguas: el forro había sido abierto y vuelto a coser varias veces. Delgado deslizó los dedos bajo la tela y sacó un paquete plano envuelto en plástico transparente y cinta plateada gruesa.
En ese instante mi teléfono vibró. Gary. Varias llamadas perdidas. Recordé el rastreador. La maleta llevaba más de una hora en movimiento. Él lo sabía. Contesté.
—¿Dónde estás? —preguntó con voz temblorosa.
—En el aeropuerto. Seguridad me detuvo.
Un silencio largo. Después, con una voz que no le había escuchado nunca:
—Por favor, dime que no agarraste mi maleta de Disney. Vuelve a casa. No dejes que la abran. Te lo suplico.
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