Teresa: “No estoy empezando nada. Estoy terminando de ordenar lo que tú nunca quisiste enfrentar”.
Eso era lo que él quería borrar.
No un documento secreto.
No una fortuna escondida.
Era algo mucho más sencillo y, para Daniel, aparentemente mucho más incómodo: la evidencia de que su madre había dejado de aceptar que él decidiera quién pertenecía y quién no.
Guardé el teléfono de Teresa en mi bolsa.
No borré nada.
Las horas siguientes estuvieron llenas de decisiones pequeñas que nunca imaginé que tendría que tomar sin Daniel: a quién avisar, qué ropa llevar, qué cosas dejar en la habitación y cuáles recoger.
No había drama en esas tareas.
Sólo una ausencia cada vez más pesada.
Cuando llegué a la casa, todavía había una taza de Teresa junto al fregadero.
La había dejado ahí esa mañana porque salimos con prisa.
Por costumbre estuve a punto de lavarla.
No lo hice.
Me senté frente a la mesa y coloqué su teléfono junto al mío.
Daniel llamó siete veces durante la tarde.
No respondí.
Después llegaron mensajes cada vez más distintos.
Primero fueron órdenes.
“Contéstame”.
“Necesito saber qué estás haciendo”.
“No tomes decisiones sin mí”.
Luego llegaron las justificaciones.
“Yo sí pensaba regresar”.
“Mi vuelo ya estaba comprado”.
“Mi mamá sabía que la quería”.
Y finalmente apareció el mensaje que confirmó que seguía pensando más en las consecuencias para él que en la muerte de Teresa.
“Por favor, no le cuentes a nadie lo de la isla hasta que yo llegue”.
Lo leí dos veces.
Entonces respondí por primera vez.
“Regresa por tu madre. Lo demás lo vas a enfrentar cuando llegues”.
No añadió nada durante casi una hora.
Después escribió solamente: “Está bien”.
Daniel llegó la mañana siguiente.
Escuché su llave antes de verlo.
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