Su traje gris oscuro parecía demasiado formal para su pequeña casa. Llevaba el pelo peinado hacia atrás. Su reloj parpadeaba cada vez que levantaba el teléfono.
Se había pasado todo el día dando vueltas alrededor de Madison como si ella fuera un obstáculo entre él y el único evento que importaba.
Su madre, Patricia Walker, cumplía sesenta y cinco años.
La cena se había estado planeando durante semanas.
Patricia había elegido el restaurante, el pastel, la disposición de los asientos y el tono que todos los demás debían transmitir al entrar en la sala.
Ethan lo había tratado como una actuación por encargo.
Madison había intentado preocuparse.
Incluso le había dicho esa mañana que se fuera un rato si todo seguía tranquilo.
Eso fue antes de que cambiara la presión en su vientre.
Eso fue antes de que se le entumecieran los dedos al rodear el cristal.
Cuando la contracción se intensificó de nuevo, perdió el agarre.
El vaso se resbaló.
Se rompió sobre la baldosa con un sonido agudo y desagradable.
Ethan levantó la vista de su teléfono, molesto antes de sentir miedo.
—Ethan —dijo Madison.
Su voz sonaba lejana para ella misma.
“Algo no está bien.”
Él se quedó mirando los cristales rotos, luego su rostro, y por un instante ella esperó a que él se convirtiera en el hombre que había prometido ser en cada consulta médica.
No lo hizo.
Miró la hora.
El movimiento era pequeño, pero Madison lo vio.
Otra contracción la inclinó hacia adelante, obligándola a apoyar una mano en el mostrador y a rodearse el estómago con la otra.
—Por favor —dijo—. Creo que el bebé está por nacer.
Ethan dejó escapar un suspiro que denotaba más irritación que miedo.
“Madison, deja de hacerte la dramática.”
Las palabras le cayeron más frías que las baldosas bajo los pies.
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