—Ruby.
Su tono era suave, pero la desesperación se vislumbraba bajo él.
Miré la foto detrás del reloj.
—¿Es Daniel?
Nathaniel se giró.
Durante varios segundos, no pudo hablar.
—Sí —dijo finalmente—. Era mi hermano menor.
Era.
La palabra resonó pesadamente en la habitación.
—¿Qué le pasó? —pregunté.
Nathaniel me miró de nuevo.
—Murió hace doce años.
Apreté las manos contra las correas de mi mochila.
Doce años.
El mismo número del secreto que parecía creer que guardaba.
Nathaniel se levantó y se acercó a las estanterías. Levantó el reloj de plata y sacó la fotografía de detrás.
Luego me la entregó.
El joven tenía el pelo oscuro y espeso, ojos amables y una sonrisa torcida.
Conocía esa sonrisa.
La veía todas las mañanas al mirarme en el espejo del baño.
Nathaniel me observó.
—Lo reconoces.
—He visto otra foto.
—¿Dónde?
—Mi madre la guarda en una caja de costura debajo de la cama.
Nathaniel se giró tan bruscamente que pensé que se iba a caer.
Apoyó una mano en el escritorio.
El señor Benson dio un paso hacia él. —¿Señor?
—Estoy bien.
Pero no lo estaba.
Sus hombros subían y bajaban mientras luchaba por controlar su respiración.
Volví a mirar la fotografía.
—¿Daniel era mi padre?
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