PARTE 1

—Abuelo, ya no le mandes dinero a mi papá. Mejor síguelo un día… pero no le digas que yo te dije.

Don Esteban Morales dejó de sonreír.

Frente a él, en una banca de la Alameda de Toluca, su nieto Emiliano, de 6 años, había empujado el helado de vainilla sin probarlo. El niño miraba hacia todos lados como si temiera que alguien pudiera escucharlo.

—¿Por qué dices eso, mijo?

—Porque anoche estaba hablando con una señora. Se rieron cuando papá dijo que tú siempre pagabas.

La frase le cayó como piedra.

Desde que su hija Mariana había muerto en un supuesto accidente rumbo a Valle de Bravo, Esteban enviaba 25,000 pesos mensuales a su yerno, Rodrigo Castañeda. En 6 años, la suma ya superaba 1,800,000 pesos.

Rodrigo decía que era para la hipoteca, la escuela, doctores, uniformes, deudas y cualquier cosa que Emiliano necesitara.

Esteban jamás pidió recibos.

Después de perder a Mariana y, 6 meses más tarde, a su esposa Rosa por un infarto, el niño se convirtió en lo único que todavía sentía suyo.

Por eso pagaba.

Por eso callaba.

Por eso nunca cuestionó que Rodrigo jamás lo invitara a entrar a su casa.

Aquella tarde, cuando llevó a Emiliano de regreso, Rodrigo lo esperaba en la puerta.

—Don Esteban, el próximo mes voy a necesitar unos 50,000. Se me juntaron varias cosas.

—Lo voy a pensar.

Rodrigo dejó de sonreír.

Fue la primera vez en 6 años que Esteban no dijo que sí.

Dos días después, una mujer de unos 35 años entró a la tienda de abarrotes de Esteban. Compró café, canela y salió con prisa.

Al otro lado de la calle estaba Rodrigo.

La mujer se acercó, él le rodeó la cintura y ambos se besaron.

Esteban sintió coraje, pero hubo algo peor: aquella cara le parecía conocida.

Esa noche llamó a Arturo Salgado, un viejo amigo que había trabajado años en la policía ministerial.

—Necesito que sigamos a Rodrigo.

—¿Por una amante?

—Por Emiliano.

Mientras buscaba papeles viejos, Esteban bajó de un mueble la urna donde supuestamente estaban las cenizas de Mariana.

La tapa se soltó con facilidad.

Algo le pareció raro.

Vació el contenido sobre una hoja de periódico.

No había restos humanos.

Solo arena, polvo de cemento y pedacitos de yeso.

Esteban tomó el teléfono con las manos temblando.

—Arturo… aquí no está mi hija.

Y sin saberlo, acababa de abrir la primera puerta de una mentira mucho más monstruosa.

PARTE 2