Así que besé a mi hija por las buenas noches y fui a mi habitación llevando la emoción equivocada como un arma.
Elena se acostó a las once.
Olía a jabón y algo limpio y afilado que me recordaba a una clínica.
Me preguntó si había tomado mi pastilla para dormir.
Le dije que sí.
En el baño encendí el grifo, escupí la píldora en el fregadero y deslicé la tableta húmeda en el bolsillo de mis pantalones de pijama.
Luego me metí en la cama, di la espalda y comencé a respirar con pesadez deliberada.
Ella tampoco dormía.
Lo podía sentir.
Su respiración era demasiado cuidadosa, demasiado medida, como si estuviera esperando algo y tratando de no dejarme escuchar la espera.
A la 1:13 se abrió la puerta del dormitorio.
Una franja de luz del pasillo se deslizó por el suelo.
Un hombre entró llevando una caja negra estrecha.
Se movió con la confianza de alguien que conocía la habitación y la ruta a nuestra cama.
Cerró la puerta sin dejar que hiciera clic.
No se acercó a mí.
Fue directamente al lado de Elena.
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