Como una grieta definitiva.
Le miré la cara con los ojos llenos de lágrimas viejas y nuevas, y por primera vez en años no traté de ser apropiado.
“¿Puedes al menos callarte hoy?” Le grité.
Mi voz se hizo eco de las paredes con paneles de madera, contra las coronas, contra los invitados congelados, contra la imagen de mis hijos muertos que de repente parecían observar la escena como una acusación muda.
Miriam dio dos pasos tan rápido que apenas los vi venir.
Me abofeteó con fuerza brutal, un golpe agudo y perfectamente calculado que volvió mi rostro y llenó mi boca con un sabor metálico.
Antes de que pudiera reaccionar, me agarró el pelo.
Su mano se cerró sobre mi cabeza con una violencia íntima y obscena, muy diferente de la torpe brutalidad de alguien que pierde el control.
No, ella sabía exactamente cómo hacer daño.
Me tiró y me golpeó la frente contra el borde brillante de uno de los ataúdes de mis hijos.
El golpe me perforó como un rayo blanco.
Vi luces.
Sentí mi zumbido de cráneo, mi cuero cabelludo ardiendo, mis rodillas doblando, y luego su aliento en mi oído con esa voz de víbora devota que siempre se reservaba para amenazas graves.
—Cállate o terminarás ahí.
No he olvidado esa frase.
No porque fuera original.
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