—Esta mañana.
Santiago llamó a la parroquia.
El sacristán aseguró que no habían encontrado ningún bebé.
Desde el piso superior se escuchó un grito.
—¡Papá, dime dónde está mi hijo!
Valeria subió sin esperar permiso.
Lucía estaba sentada en el suelo de su habitación, abrazándose las rodillas. Parecía una niña intentando sobrevivir dentro del cuerpo de una adulta.
Valeria se arrodilló frente a ella.
—Hace 3 días yo también dejé a mi bebé porque pensé que estaría mejor sin mí.
Lucía levantó la mirada, aterrada.
—¿Y qué pasó?
—Una mujer lo salvó. Ahora está vivo. No te voy a mentir: lo que hicimos fue peligroso. Pero sentir miedo no significa que no amemos a nuestros hijos. Significa que necesitábamos ayuda y nadie quiso escuchar.
Lucía comenzó a llorar.
—Yo le dije a mi papá que no quería entregarlo.
Efraín, parado en la puerta, se derrumbó.
—Creí que la protegía.
—No la protegiste —dijo Santiago—. La silenciaste porque te daba miedo el qué dirán.
La acusación también iba dirigida a él mismo.
En ese momento, sonó el teléfono de Marisol.
Era el sacerdote de Santa Cecilia. Habían encontrado al bebé dentro de una caja de donativos, no en la entrada. Una mujer que llevaba despensas escuchó el llanto y avisó.
Estaba vivo.
Lucía soltó un grito y corrió hacia la puerta.
En la parroquia, el pequeño dormía envuelto en una sábana de hospital. Cuando Lucía lo tomó, su rostro pasó del terror al alivio.
—Perdóname, mi amor. Mamá está aquí.
Efraín quiso acercarse, pero ella retrocedió.
—Tú no vuelves a decidir por mí.
El hombre bajó la cabeza.
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