Tomé fotografías.
El refrigerador vacío.
La despensa casi sin comida.
La lata de fórmula barata.
Los biberones sucios.
La sopa fría.
La sangre en su ropa.
La nota.
El termostato.
57 grados.
Tomé foto de la temperatura.
Ese número importaba.
Los números no lloran.
Por eso algunas personas les creen antes que a las víctimas.
Envolví a Liam dentro de mi abrigo de invierno.
El abrigo que había usado en Alemania.
Grande.
Pesado.
Cálido.
Maya intentó protestar.
—Se va a manchar…
—Que se manche.
La levanté con cuidado.
Ella gimió cuando el movimiento tiró de la herida.
Sentí ganas de romper algo.
No lo hice.
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