No hablábamos desde hacía 4 años. Mi mamá le había dicho a la familia que yo robaba, que usaba a Mateo para manipular, que después del divorcio me había vuelto inestable.
«Tú les creíste», dije.
Mariana guardó silencio.
«Sí. Y no debí. No te estoy pidiendo que me perdones. Te estoy preguntando a dónde puedo mandar los correos.»
«¿Qué correos?»
«Mi papá guardó mensajes de tu mamá. Decía que iba a quebrarte la independencia antes de quitarte a Mateo. También hay audios de tu papá presumiendo que podía hacerte desaparecer en un proceso legal si dejabas de obedecer.»
Así empezó a caerse la fachada.
Una prima se convirtió en tres familiares. Tres en siete. Una tía de Guadalajara admitió que mi mamá le pidió mentir en una carta de custodia. Un antiguo vecino mandó un audio donde mi papá decía que yo “iba a aprender por las malas”. Una excontadora de su negocio envió copias de cheques a mi nombre que yo nunca había visto.
Mis padres habían construido durante años una imagen perfecta.
La verdad tardó menos de una semana en volverla barata.
El fiscal, Alejandro Ibarra, me recibió en una oficina pequeña con paredes color crema y una máquina de café que hacía más ruido que café.
«El caso es fuerte», dijo, dejando una carpeta frente a mí. «Pero quiero ser claro. Cuando se trata de familia, se pone feo.»
«Ya se puso feo», respondí.
Él asintió.
«Su abogado va a decir que fue una discusión familiar, no abandono. Que pensaban regresar.»
«Se fueron rumbo a Santa Ana.»
«Sí», dijo. «Y compraron desayuno 43 minutos después.»
Me quedé helada.
Alejandro deslizó un recibo sobre la mesa.
Dos cafés americanos. Chilaquiles verdes. Hot cakes. Pagado a las 3:04 a. m.
Mientras Mateo temblaba en mis brazos junto a la carretera, mis padres estaban sentados en un restaurante caliente comiendo hot cakes.
Sentí náuseas.
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