PARTE 2
—Su madre no está delirando —dijo el doctor Salcedo—. Su madre está en peligro.
La frase cayó sobre el consultorio con más fuerza que una bofetada.
Mónica intentó recuperar su tono de superioridad.
—Pero no está embarazada, ¿verdad?
—No —respondió el médico—. Tiene una masa ovárica gigantesca. Puede romperse, torcerse o estar comprometida. Necesita cirugía urgente.
Arturo tragó saliva.
—¿Cirugía hoy?
—Si fuera mi madre, no esperaría ni una hora.
Julián se quitó por fin los audífonos.
—¿Y eso cuánto cuesta?
Larisa cerró los ojos.
No preguntó si iba a vivir.
Preguntó cuánto costaba.
El doctor también lo notó. Su mirada cambió. Ya no era solo preocupación médica. Era desconfianza.
—Voy a pedir una ambulancia y también intervención de trabajo social.
Mónica se tensó.
—¿Trabajo social? ¿Para qué?
—Porque una mujer mayor llegó con meses de dolor, pérdida de peso y distensión severa, mientras su familia parece más interesada en llamarla loca que en saber si puede morir.
Nadie respondió.
La enfermera recogió los calcetines amarillos y los metió con cuidado en la bolsa.
—No los deje aquí, señora —susurró—. Aunque no fueran para un bebé, los hizo con amor.
Larisa lloró en silencio.
La subieron a una camilla. Mientras la llevaban por el pasillo, escuchó a sus hijos discutir.
—Esto se salió de control —dijo Arturo.
—No debimos traerla a este doctor —murmuró Mónica.
—¿Y si ya no firma? —preguntó Julián.
Larisa abrió los ojos.
¿Firma?
En el hospital, una trabajadora social llamada Adriana entró a verla antes de la cirugía. Tenía lentes, voz firme y una carpeta azul.
—Doña Larisa, necesito hacerle unas preguntas. ¿Sabe dónde está?
—En el hospital.
—¿Sabe por qué?
—Porque no tengo un bebé. Tengo algo malo creciendo adentro.
Adriana asintió con tristeza.
—¿Ha firmado documentos recientemente?
Larisa sintió un frío distinto al del suero.
Recordó a Mónica dos semanas antes, entrando a su casa con atole de guayaba y pan dulce.
—Mamá, son papeles del gobierno para adultos mayores. Hay que dejar todo en orden por si nace el bebé.
Larisa había firmado 3 hojas.
No las leyó bien.
Mónica le había acariciado el cabello mientras decía:
—Tú confía en mí.
Ahora esa caricia le quemaba en la memoria.
—Mi hija me trajo unos papeles —dijo Larisa.
Adriana apretó la pluma.
—¿Tiene casa propia?
Larisa miró hacia la puerta.
La casa de Iztapalapa. La que Ramiro y ella pagaron durante 30 años. La de paredes cuarteadas, patio pequeño, macetas de albahaca y bugambilias. La misma casa que una constructora quería comprar porque toda la zona estaba cambiando.
Sus hijos no tenían vergüenza de su barriga.
Tenían prisa.
Si lograban declararla incapaz, podían quedarse con la casa.
Antes de entrar a quirófano, Mónica intentó besarla en la frente.
Larisa apartó la cara.
—¿Qué me hiciste firmar?
Mónica sonrió sin alegría.
—Mamá, no empieces.
—¿Qué me hiciste firmar?
Arturo miró al piso.
Julián metió las manos en los bolsillos.
—Solo eran papeles para ayudarte —dijo Mónica.
—Mentira.
La sonrisa de su hija se endureció.
—¿Ves por qué necesitamos controlar tus cosas? Compraste pañales, hablaste con tu panza, pusiste una cuna junto a la ventana. No estás bien.
La camilla comenzó a moverse.
Larisa no alcanzó a contestar.
Las luces del techo pasaban sobre ella como relámpagos blancos.
Por primera vez en muchos años, no rezó por sus hijos.
RezÓ para que Dios la protegiera de ellos.
La cirugía duró horas.
Cuando despertó, tenía la boca seca, el vientre vendado y una sensación de vacío tan grande que parecía otra habitación dentro del cuerpo.
El doctor Salcedo estaba junto a la cama.
—Salió bien, doña Larisa. Era un teratoma enorme. Tenía grasa, cabello, calcificaciones y estructuras parecidas a dientes. Mandamos muestras a patología. Llegamos al límite.
Larisa tocó su abdomen plano y dolorido.
Lloró.
No por un hijo que nunca existió.
Lloró porque durante meses le había hablado con ternura a una enfermedad, creyendo que era amor.
—¿Mis hijos preguntaron por mí? —susurró.
El doctor bajó la mirada.
Esa fue la respuesta.
Después añadió:
—Preguntaron cuándo podría firmar documentos.
Adriana entró con otra carpeta.
—Hay alguien que quiere verla. Dice que trae algo de su esposo.
Era doña Socorro, su vecina de toda la vida, vendedora de quesadillas afuera del metro Constitución. Entró con rebozo, una bolsa de plástico y los ojos encendidos.
—Vieja terca —dijo—. ¿Por qué no me dijiste que te dolía así?
Larisa intentó reír, pero la herida le ardió.
Socorro sacó una carpeta manila.
—Ramiro me dejó copias. Me dijo: “Si mis hijos un día se quieren pasar de listos, tú te pones más lista”.
Dentro estaban las escrituras, recibos, una copia del testamento y una carta escrita por su esposo.
Larisa la abrió con manos temblorosas.
“Larisa, nuestros hijos son nuestros, pero eso no significa que sean buenos. Si un día quieren hacerte sentir inútil para quitarte la casa, recuerda: esa casa la levantamos tú y yo, no ellos.”
Larisa se cubrió la boca.
Ramiro lo había visto antes que ella.
Al día siguiente, sus 3 hijos entraron al cuarto creyendo que aún podían manejarla.
No sabían que sobre la mesa, junto a los calcetines amarillos, estaba la carpeta que iba a desnudarlos.
Y cuando Mónica dijo “mamá, venimos por tu bien”, Larisa levantó la vista y respondió:
—No. Ustedes vinieron por mi casa.
PARTE 3
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