Cuando abrí la puerta principal de mi casa alrededor de las cuatro de la tarde, el ambiente olía a lavanda y madera antigua.
Era la casa que mi padre había construido con sus propias manos.
Las barandillas de roble talladas.
La enorme chimenea de piedra.
El porche donde pasábamos las tardes de verano.
Julian estaba sentado en el sofá con un vaso de whisky.
Su portafolio permanecía abierto sobre la mesa.
Al verme entrar levantó la vista y adoptó inmediatamente su expresión habitual de ejecutivo agotado.
—Hola, cariño.
—¿Dónde estuviste? Intenté llamarte.
—Fui al aeropuerto a despedir a Sarah.
Dejé mi bolso sobre la mesa de la entrada.
—¿Cómo estuvo tu reunión?
Sonrió con naturalidad.
—Lo de siempre.
Abogados.
Presentaciones.
Nada interesante.
Entré a la cocina.
Me serví un vaso de agua.
Lo observaba desde el otro lado del arco.
—¿Seguro que no pasó nada interesante?
—No.
Mintió con absoluta facilidad.
Después dejó el vaso sobre la mesa.
—De hecho, ya que estás aquí…
Tenemos que hablar sobre la casa.
Sentí que el estómago se tensaba.
Pero mi rostro permaneció completamente sereno.
—¿Qué pasa con la casa?
Julian tomó unos documentos nuevos del portafolio.
Los colocó cuidadosamente sobre la mesa junto con una elegante pluma plateada.
—Con el crecimiento de la empresa, mis asesores financieros creen que sería más seguro colocar la propiedad bajo la estructura corporativa.
Así ambos estaremos protegidos.
Solo necesito tu firma aquí.
Miré lentamente los documentos.
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