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Las tarjetas de cumpleaños quedaron esparcidas sobre la mesa.
Luego, el cáncer se lo llevó.
Abrí una tarjeta con una mariquita de dibujos animados en la portada. Mamá había escrito: “Espero que tenga un maravilloso quinto cumpleaños. Dile que pienso en ella”.
No hubo un “Te quiero” ni una petición de llamada.
Todas las tarjetas iban dirigidas a papá, y todos los mensajes hablaban de mí como si yo perteneciera a otra persona.
“Puedes parar”, dijo el señor Lewis.
“No. Necesito toda la verdad.”
Debajo de las tarjetas había cheques de matrícula cancelados con fechas posteriores a la desaparición de mamá.
No hubo un “Te amo”.
El primero equivalía a casi tres meses de nuestro antiguo alquiler. Le siguieron otros, que cubrieron casi dos años.
Recordé la sopa enlatada, mi abrigo remendado y la noche en que papá convirtió un apagón en un juego de campamento.
“¿Él dejó la escuela y pagó la de ella?”
El señor Lewis asintió. “Lo prometió antes de que nacieras. Pensaba que la estabilidad podría hacerla volver.”
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Me quedé mirando la firma de papá, escrita por la mano que preparaba mis almuerzos y rellenaba todos los formularios escolares.
“Ella tomó su dinero y formó otra familia.”
Recordé la sopa enlatada
“Él pagó la matrícula directamente.”
“Eso no lo mejora.”
—No —dijo—. No lo es.
Su respuesta me dejó perplejo.
No estaba tratando de embellecer la verdad.
Registré la bolsa.
En la parte inferior había un calendario de pared enrollado en forma de tubo.
“Él pagó la matrícula directamente.”
Varias fechas estaban marcadas con un círculo rojo.
Coincidieron los matasellos de las tarjetas de mamá con las fechas de los cheques de la matrícula.
Junto a mi quinto cumpleaños, papá había escrito cuatro palabras.
“Espera una semana más.”
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Toqué la tinta descolorida.
“Él estaba esperando a que ella lo llamara.”
Papá había escrito cuatro palabras.
El señor Lewis miró hacia la silla vacía de papá. “Él llevaba un registro de todos los contactos”.
“¿Por qué no me lo dijo?”
“Creo que la respuesta está en la carta.”
Un sobre grueso reposaba debajo del calendario.
Mi nombre estaba escrito en él.
Me senté antes de abrirlo.
“¿Por qué no me lo dijo?”
“El bicho de papá,
“Si estás leyendo esto, es porque se me acabó el tiempo, Simone.”
Tu madre me contactó seis meses después de irse. Me dijo que no estaba lista para volver a casa, pero que quería terminar sus estudios. Pensé que si obtenía un título y una vida estable, tal vez regresaría preparada para ser tu madre.
Ella no lo hizo.”
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