“Algo tienen que querer.”
Miré a Mercedes, que estaba preparando sopa para el local con sus dedos todavía marcados.
“Quiero que piensen antes de pedir perdón”, dije. “Y quiero que nunca vuelvan a tratar el trabajo de tu suegra como si fuera una obligación invisible.”
Fernanda no contestó.
Tres semanas después llegó una carta al buzón.
Era de Camila.
“Abuelo Arturo, vi las fotos. Vi la mano de mi abuela. Vi el pastel. Debí quedarme. Perdón por irme sin mirar atrás.”
Mercedes leyó la carta en silencio.
Luego la dobló y la guardó en el cajón donde tenía las tarjetas viejas de Camila.
Dos días después, sonó la campanita de “La Cocina de Meche”.
Camila entró sola.
No traía amigas. No traía vestido caro. Traía jeans, tenis y los ojos hinchados.
Mercedes estaba detrás del mostrador.
No preguntó nada.
Solo le sirvió un plato de caldo de jitomate y dos rebanadas de pan tostado.
Camila se quebró antes de probarlo.
“Mamá Meche, perdóname.”
Mercedes rodeó el mostrador y se sentó frente a ella.
“Mírame.”
Camila levantó la cara.
“Volviste”, dijo Mercedes.
“Me fui cuando debí defenderte.”
“Tenías dieciocho años. A veces uno sigue a la gente equivocada.”
“Eso no lo hace menos feo.”
“No.”
Mercedes le tomó las manos.
“Pero ahora puedes decidir qué clase de mujer quieres ser.”
Camila lloró más fuerte.
“Quiero ayudar aquí.”
“¿En el local?”
“Sí. Quiero aprender. Quiero hacer algo, no solo pedir perdón.”
Mercedes la miró durante varios segundos.
“El sábado entras a las siete. Zapatos cómodos. Nada de uñas largas. Nada de estar pegada al celular.”
Camila asintió como si acabara de recibir la oportunidad más importante de su vida.
El sábado llegó diez minutos antes.
Mercedes le dio un mandil.
“Mesas primero.”
Camila limpió, acomodó cubiertos, sirvió agua, barrió, levantó platos y no se quejó ni una vez. Al final del turno, Mercedes puso duraznos, harina, mantequilla y azúcar sobre la mesa.
“Vas a hacer pay.”
“No sé.”
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