—Entonces debe producir más de lo que cuesta.
Adrián devolvió la camioneta. Durante meses se movió en camión, avergonzado de encontrarse con antiguos clientes. Cerró la imprenta, vendió dos máquinas y empezó de nuevo diseñando menús, tarjetas y anuncios desde una laptop prestada.
No cambió de un día para otro. Hubo semanas en que culpó a Teresa por todo. Hubo otras en que la vergüenza lo volvió insoportable. En terapia admitió que había usado la muerte de su padre, su enfermedad y sus fracasos como excusa para manipular a su madre.
Teresa también enfrentó su parte.
—¿Qué habría pasado si él hubiera cerrado su primer negocio sin que usted lo rescatara? —le preguntó su psicóloga.
—Tal vez habría aprendido antes —respondió ella.
—¿Y qué aprendió cuando usted siempre llegaba con otra solución?
Teresa bajó la vista.
—Que siempre habría otro rescate.
Comprendió que amar no significaba desaparecer.
Cobró el premio con asesoría profesional, pagó impuestos, liquidó sus propias deudas y recuperó la máquina de coser que había empeñado. Reparó su casa en Santa Tere, pero dejó la mayor parte del dinero bajo administración. Adrián no tendría acceso al capital.
Cuando él se enteró, llegó furioso.
—¿De verdad crees que voy a robarte otra vez?
—Creo que todavía estás aprendiendo a no hacerlo.
—Nunca me vas a perdonar.
—Perdonarte no significa darte la llave de la caja fuerte.
Adrián golpeó la mesa y desapareció casi un mes. Teresa lloró muchas noches, pero no cambió el fideicomiso.
Con el tiempo, él empezó a cumplir. Terminó su rehabilitación, tomó pequeños trabajos y cada semana depositó una cantidad modesta para pagar sus deudas. En su servicio comunitario conoció a don Tomás, un viudo cuyos hijos habían vendido su casa con un poder falso.
—Crié a mis hijos creyendo que negarles algo era falta de amor —le dijo el anciano—. Cuando por fin les dije que no, ya habían aprendido a tomar sin pedir.
Esa noche Adrián llamó a su madre.
—¿Estás bien, mamá?
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