Los dedos de Joanna se apretaron alrededor de la sábana.
Había pasado siete meses aprendiendo a no reaccionar a ese nombre. Siete meses de entrenamiento deliberado en la disciplina específica de no estremecerse.
– ¿Por qué?
“Porque necesito saber”.
La enfermera se movió incómodamente. “Doctor, tal vez esto pueda esperar…”
– No. La voz de Joanna era plana y segura. “Si algo está mal con mi bebé, dímelo ahora”.
La cara de Robert cambió. Cualquier compostura profesional que quedó escabullida, y debajo había un anciano que llevaba algo demasiado pesado para mantenerlo oculto.
“Nada le pasa”, dijo. “Pero creo que puedo conocer a su familia”.
Durante siete meses, la familia solo había significado Joanna. Sus manos sobre su propio estómago. Su voz en un apartamento vacío. Su cuerpo de pie a través de dobles turnos en la cafetería porque no había nadie más, porque la persona a la que había llamado cuando se enteró había hecho una bolsa y dijo que necesitaba aire y prometió que llamaría.
Nunca había llamado.
—El nombre del padre —dijo Robert, en voz baja.
– Logan -dijo ella-.
Cerró los ojos.
¿Logan Wright?
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