Parte 3: La lección de hueso profundo
Mark se lanzó de nuevo.
Esta vez no esquivé.
Me metí dentro de su guardia. Mi movimiento fue un desenfoque, demasiado rápido para que su cerebro empapado en alcohol lo procesara. Traje el murciélago en un arco corto y afilado.
¡Crack!
El sonido de la madera de ceniza que conecta con una rótula es distintivo. Es un pop seco y enfermizo.
El grito de Mark atravesó la noche. Su pierna se abrochó hacia atrás en un ángulo antinatural, y se derrumbó sobre la piedra húmeda del porche.
“¡Mi pierna! ¡Dios, mi pierna!”
Se revolteó, con los ojos bien abiertos con el choque. Me miró, y por primera vez, realmente me vio. No vio al jardinero. Él vio al depredador.
“¡Quédate atrás!” Él chilló, buscando la maceta para tirarme.
Le di una patada a la olla. Luego le pisé la mano. Duro. Me arruiné el talón en sus dedos hasta que sentí que algo daba.
“Esto es para los dedos que usaste para herirle la garganta”, le dije con calma.
“¡Estás loco!” Mark se lamentó. “¡Te demandaré! ¡Te seré dueño!”
– Concéntrate, Mark -dije. “Todavía no estamos en la corte”.
Trató de ponerse de pie sobre su buena pierna, balanceando un puño torpe en mi sección media.
Lo paré con mi antebrazo, giré el murciélago y conduje el pomo hacia su plexo solar. El aire salió de sus pulmones en un silbante. Se arrugó como una bolsa de papel mojada.
Me paré sobre él. La lluvia me lavó la sangre de la mejilla.
—Me llamaste reliquia —le dije a su forma jadeante. “Tenías razón. Soy de un momento en que las acciones tuvieron consecuencias”.
Mark sibiló, tratando de arrastrarse hacia la puerta. “Por favor… para…”
—Te rogó que pararas —le dije. – ¿Lo hiciste?
Volví a balancear el bate. No es un golpe mortal. Un golpe táctico. Apunté a las costillas flotantes de su lado derecho.
Thud-crack.
Mark se enroscó en una bola, vomitando en los costosos azulejos de pizarra.
Tiré el bate al césped. Se enrolló en la hierba húmeda.
Me arrodillé a su lado. Agarré un puñado de su costoso cabello y le acerqué la cara a la mía.
“Escúchame,” susurré. “Si alguna vez te acercas a ella de nuevo. Si alguna vez dices su nombre. Si miras en la dirección de mi casa… no traeré un bate la próxima vez. No voy a dejar moretones. Te haré desaparecer. ¿Lo entiendes?”
Mark asintió frenéticamente, sollozando.
Me puse de pie. Saqué mi teléfono. Mis manos estaban firmes. Mi ritmo cardíaco estaba descansando a 60 latidos por minuto.
Llamé al 911.
“911, ¿cuál es tu emergencia?”
—Mi nombre es John Vance —dije claramente. “Estoy en 100 Hilltop Drive. He sido agredida por el dueño de la casa. Estaba borracho y violento. Tenía que defenderme. Por favor, envíe una ambulancia por él. Y la policía”.
– ¿Está consciente, señor?
Miré a Mark, que estaba gimiendo en un charco de su propia creación.
– Lo es -dije-. “Desafortunadamente”.
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