En la fiesta de inauguración de la nueva casa de nuestro hijo, mi esposa me susurró: “Tenemos que irnos”… y lo que me reveló en el auto me dejó helado.

Diego tomó la pluma.

—No lo firmaremos nosotros. Mañana, durante la cena en casa de tu mamá, lo presionamos. Frente a todos. Le diremos que es por su salud. El lunes presentamos lo de la incapacidad. Antes de fin de mes estará encerrado en la clínica de Mérida, sin teléfono, sin abogados y sin bancos.

—¿Y el fondo de retiro? —preguntó Fernanda.

—Lo vaciamos antes de la auditoría. Pagamos a los prestamistas de tu mamá. Luego decimos que él autorizó todo durante su deterioro.

Javier no apartó la vista del monitor.

Elena temblaba.

—Ese no es mi hijo —susurró.

—No —dijo Javier—. Ya no.

El viernes, Beatriz organizó una cena en la mansión de Lomas. No era íntima. Había empresarios, amigas de club, abogados, un notario y hasta un par de periodistas sociales. Quería público para humillar a Javier y presentarlo como un anciano incapaz que entregaba el mando por voluntad propia.

Javier llegó con bastón. Caminó despacio, con la mano temblorosa. Diego lo llevó a una silla como si fuera una pieza de porcelana.

Después del postre, Beatriz golpeó suavemente su copa.

—Queridos amigos, esta familia vive un momento delicado. Nuestro querido Javier ha entendido que la edad exige humildad.

Diego abrió la carpeta negra y puso el documento frente a él.

—Papá, solo firma. Es por tu tranquilidad. Yo cuidaré la empresa. Tú descansarás.

Fernanda se inclinó hacia Elena.

—No lo haga más difícil. Todos ya notamos cómo está.

Los invitados guardaron silencio.

Javier miró la pluma. Luego levantó la vista.

—¿Esto es para protegerme?

—Claro, papá —dijo Diego.

—¿Y después me van a llevar a la clínica de Mérida o eso era para la próxima semana?

Diego se quedó congelado.