Eso ocurrió semanas después, cuando el caso civil obligó a revisar correos, estados de cuenta y mensajes privados. La iglesia les pidió renunciar al comité. Sus amigos dejaron de contestarles. Los familiares que antes me miraban con lástima empezaron a enviarme disculpas torpes, tardías, algunas inútiles.
Mi abogada me llamó una mañana.
«El acuerdo fue aprobado», dijo. «Cubre tus deudas, tratamiento médico para Mateo, terapia, renta por un año y un auto confiable. También incluye una admisión por escrito.»
Me apoyé en la barra de la cocina. Estábamos en un departamento pequeño en Hermosillo, limpio, seguro, con calefactor. Mateo coloreaba al Capitán Aullido con plumón verde porque, según él, los coyotes también podían ser superhéroes.
Abrí el documento en mi computadora.
Ernesto Robles y Beatriz Robles reconocen que sus acciones durante la madrugada del 14 de enero pusieron en peligro a Lucía Robles y a su hijo menor, Mateo Robles, ocasionándoles daño físico, emocional y económico.
No era una disculpa.
Era mejor.
Una disculpa puede actuarse. Puede torcerse. Puede retirarse.
Una admisión se queda.
Imprimí tres copias. Una para mi abogada. Una para mis archivos. Una la doblé y la guardé en un sobre azul al fondo del clóset, no para verla todos los días, sino para tener prueba cuando el miedo viejo quisiera reescribir la historia.
Esa noche, Mateo se subió al sillón conmigo.
«¿Los abuelos siguen enojados?», preguntó.
Miré su carita seria.
«Ya no pueden acercarse a nosotros.»
«¿Por lo del desierto?»
«Sí.»
Pensó un momento.
«Yo tuve miedo.»
«Lo sé, mi amor.»
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