Fruncí el ceño.
No es posible.
Pasé la página.
Otro informe.
Datos diferentes, mismo resultado.
El mensaje de la enfermera empezaba a tener sentido, pero nada explicaba por qué Ben me estaba mintiendo ni qué era exactamente lo que tenía en mente.
No hubo ninguna explicación de por qué Ben me estaba mintiendo.
Los análisis de sangre son normales.
No hay señales de cáncer.
Las fechas eran de hace algunas semanas.
Semanas después de que nos dijeran que se estaba muriendo.
Releí las palabras una y otra vez hasta que se volvieron indistinguibles.
Si Ben no se estaba muriendo… ¿por qué nos íbamos a casar en el hospital?
Nos dijeron que se estaba muriendo.
¿Por qué los médicos nos dijeron que solo le quedaban unos pocos meses de vida?
¿Por qué dijo que se estaba muriendo?
Con mano temblorosa, agarré mi teléfono y fotografié los informes lo más rápido que pude.
Debajo había más sábanas.
Estaba a punto de mirarlas cuando el grifo del baño dejó de funcionar.
Mi corazón dio un vuelco.
Mi tiempo se había acabado.
Debajo había más sábanas.
Volví a colocar todo en su sitio y alisé la sábana.
El agua ha sido descargada.
Tomé la jarra de agua de la bandeja de Ben y fingí servirla.
Ben salió arrastrando los pies, mientras el soporte para suero fisiológico hacía clic a su lado.
—¿Seguro que estás bien, cariño? —preguntó—. Te ves un poco pálida.
—Estoy bien —dije—. Ya te lo dije, solo estoy cansada.
“Ven aquí.”
Volví a colocar todo exactamente como debía estar.
Dio unas palmaditas en el borde de la cama.
El resto está en la página siguiente.
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