El día que cumplí 70 años desperté con el suave aroma del café recién hecho y el sonido constante del reloj de pared. La casa estaba en silencio. No un silencio tranquilo, sino uno de esos que se sienten más pesados cuando llega una fecha especial y nadie llama a la puerta.
Me quedé sentada en la cama observando mis manos. Setenta años. Esas manos habían preparado miles de comidas, curado heridas, secado lágrimas y sostenido una familia entera sin pedir nada a cambio.
Me llamo Carmen, y aquella mañana solo deseaba una cosa: cenar con mi hijo.
No quería regalos.
No quería flores.
No necesitaba una fiesta.
Solo quería sentarme frente a Daniel y escuchar un simple:
—Feliz cumpleaños, mamá.
Preparé el desayuno para una sola persona. Por costumbre coloqué dos tazas sobre la mesa, pero al darme cuenta retiré una lentamente.
Hay hábitos que tardan años en aceptar la ausencia.
A las diez de la mañana tomé el teléfono y marqué el número de Daniel.
—¿Mamá? —contestó con prisa.
Escuchar su voz me alegró por un instante.
—Hola, hijo. No quiero quitarte mucho tiempo. Hoy cumplo 70 años. ¿Te gustaría cenar conmigo esta noche?
Hubo un breve silencio.
Luego escuché el sonido de una puerta cerrándose y unos pasos apresurados.
—Mamá, hoy está complicado. Tengo mucho trabajo y Lucía ya organizó algunos planes. No sé a qué hora saldré.
Intenté que mi voz sonara tranquila.
—Entiendo. ¿Quizás otro día?
—Claro. Tal vez el fin de semana.
Aquellas palabras me hicieron sentir más vieja que cualquier número.
—No te preocupes, hijo.
—Feliz cumpleaños, mamá. Te llamo después.
La llamada terminó antes de que pudiera responder.
Y el teléfono nunca volvió a sonar.
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