Las maletas descansaron un segundo en el suelo. Rosa se llevó las manos al rostro y tembló. Nadie la veía y por eso, por fin pudo llorar. Lo que Clara no sabía, lo que nadie sabía, era que Rosa no había perdido su trabajo. Se había jubilado por voluntad propia. El reumatismo en las manos ya no le permitía doblar la ropa sin que pareciera que los huesos crujían. Y aunque su jefe le ofreció seguir pagándole en efectivo por tareas livianas, Rosa prefirió irse con la espalda recta.
Dentro de su viejo bolso de tela escondida entre papeles y una libreta desojada, llevaba una tarjeta bancaria de un banco poco conocido. La cuenta estaba a su nombre desde hacía 23 años, cuando heredó un terreno seco olvidado en las afueras de la ciudad. Todos decían que no valía nada, que no tenía ni agua, ni luz, ni acceso, que debía venderlo por lo que le ofrecieran. Pero Rosa no lo vendió. Cada año, con esfuerzo, pagó los impuestos, incluso cuando tuvo que empeñar su anillo de bodas.
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