Todo en mí se detuvo.

No le había dicho mi nombre.

“¿Qué dijiste?”

Pero él ya estaba retrocediendo.

Fue entonces cuando vi la Polaroid en el asiento del pasajero.

“Espera”.

Me miró una vez, como si hubiera más que quería decir, luego se volvió y caminó hacia los árboles.

Volví a sacudir mi auto.

Fue entonces cuando vi la Polaroid en el asiento del pasajero.

Un niño con una camisa roja. El pelo en sus ojos. Diente frontal torcido.

Daniel.

Había sido ascendido a alcalde mientras yo todavía buscaba a mi hijo.

Una foto que nunca había visto en mi vida.

En la frontera blanca había una dirección, y debajo de ella, con una letra inestable, mi nombre.

Llamé al viejo sheriff. El que dirigió el caso de Daniel. Había sido ascendido a alcalde mientras yo todavía buscaba a mi hijo.

En el momento en que vio la Polaroid en mi teléfono, todo el color dejó su cara.

“¿De dónde sacaste eso?” Me preguntó.

“¿Conoces esta dirección?”