Lárgate y no vuelvas nunca más, gruñó. Fue entonces cuando mi suegra se adelantó, no me miró, sino que señaló con el dedo un montón de basura doméstica maloliente en un rincón del callejón y, volviéndose hacia mí, dijo cada palabra con énfasis. Una sonrisa despectiva marcaba cada una de sus arrugas. Ahí es donde perteneces. A ver si algún mendigo te recoge. Tras decir eso, entró con su hijo y cerró la puerta de un portazo. El sonido del cerrojo al echarse resonó fríamente, cortando por completo cualquier conexión con el lugar que una vez llamé hogar.
Me quedé sentada, desnuda, en medio de un callejón desconocido en plena noche de invierno. El viento aullaba helándome hasta los huesos, pero no tanto como mi corazón. En algún momento, las lágrimas dejaron de fluir, reemplazadas por un vacío aterrador. Sentí que ya no era humana, sino algo peor que ese montón de basura. Las luces de algunas ventanas vecinas se encendieron y luego se apagaron. Oyeron, vieron, pero nadie salió. Quizás tenían miedo, o quizás, como la familia de Javier, disfrutaban de mi sufrimiento.
Me acurruqué en la oscuridad, sintiendo que iba a morir de frío y humillación. ¿Qué debía hacer ahora? ¿A dónde podía ir? Mi mente era un abismo de oscuridad. Justo en ese momento, un débil resplandor de la pantalla de mi móvil que Javier había arrojado al suelo llamó mi atención. La pantalla estaba rota, pero aún funcionaba. Un pensamiento cruzó mi mente. Un pensamiento que había reprimido con todas mis fuerzas durante los últimos 5 años. Me arrastré temblando y recogí el teléfono.
Mis dedos entumecidos apenas podían deslizarse por la pantalla. Entré en mi lista de contactos y busqué el único número guardado como última salida de emergencia. Era el número que mi abuelo me había obligado a memorizar antes de que me fuera de casa. Con la advertencia, llama solo cuando realmente no tengas a dónde más ir. En los últimos 5 años, por muy duro y humillante que hubiera sido, nunca me había atrevido a llamar. Pero esta noche realmente no tenía dónde más ir.
Pulsé el botón de llamada y me llevé el frío teléfono a la oreja. Sonó una vez, dos veces. y mi corazón latía con fuerza. Entonces, una voz familiar baja, cálida y extraña a la vez sonó al otro lado. Una voz que no había oído en 5 años. Dígame, señor Vargas. Mi voz se quebró y después de decir esas dos palabras no pude seguir y rompí a llorar. Señorita, ¿es usted señorita? ¿Dónde está? La voz del señor Vargas al otro lado estaba llena de pánico y preocupación.
Contuve los soyosos y con voz entrecortada le di la dirección de este callejón. Por favor, venga a buscarme, señor Vargas. Señorita, no tema, iré de inmediato. Resista un poco más. El señor Vargas dijo eso y colgó. Dejé caer el teléfono, sintiendo que toda la fuerza abandonaba mi cuerpo. Lo había hecho. Había hecho la llamada, había roto mi propia promesa y había vuelto a pedir ayuda a la familia que había abandonado. Pero no tenía otra opción. Apoyé la cabeza en las rodillas y esperé.
Cada segundo, cada minuto, se sentía como una eternidad. El viento se hizo más frío y poco a poco empecé a perder la sensibilidad en mi cuerpo. Sentí que no podía aguantar más. Justo entonces, un deslumbrante as de luz atravesó la oscuridad desde el final del callejón. Le siguió el rugido bajo y majestuoso de un motor. Un sonido completamente fuera de lugar en este humilde barrio. Uno, dos y tres. Una comitiva de relucientes Rolls-Royce negros se deslizó silenciosamente hacia mí como bestias depredadoras.
Todo el pequeño callejón se iluminó al instante con los faros. Las luces de las ventanas se encendieron de nuevo. Esta vez nadie se atrevió a apagarlas. Estaban atónitos, horrorizados, incrédulos ante lo que veían. La comitiva se detuvo y la puerta del coche principal se abrió. El señor Vargas, impecablemente vestido con un traje negro, bajó rápidamente. Tras él, docenas de guardaespaldas uniformados bajaron y se colocaron en dos filas, formando un sólido muro protector a mi alrededor. El señor Vargas se quitó su grueso abrigo de Cachemir y lo puso sobre mi cuerpo tembloroso.
Leave a Comment