Guadalupe, ¿tú sabías lo de la fiesta? Mi hermana dejó de picar verduras y me miró directamente a los ojos. Sí, Eduardo, sabía. ¿Y por qué no me dijiste? Porque pensé que Carmen te había explicado bien por qué era mejor que no fueras. ¿Y cuál era esa explicación? Que últimamente te habías puesto muy melancólico desde que murió Esperanza y que Roberto no quería que su fiesta se volviera triste. Sentí como si me hubieran dado una bofetada. Melancólico. Eso dijo Carmen, que ya no eras el mismo de antes, que siempre estabas hablando de esperanza y que eso ponía incómodos a todos.
Guadalupe. Mi esposa murió hace dos años. No tengo derecho a extrañarla. Claro que tienes derecho, Eduardo, pero también tenemos derecho los demás a no cargar con tu tristeza todo el tiempo. Me quedé callado, procesando las palabras de mi hermana. Durante dos años había pensado que mi familia entendía mi dolor, que respetaba mi proceso de duelo, pero resulta que lo veían como una carga. ¿Tú también piensas que soy una carga, Guadalupe? Mi hermana suspiró y se sentó frente a mí en la mesa de la cocina.
Eduardo, no eres una carga, pero sí te has vuelto diferente. Diferente. ¿Cómo? Antes eras el Eduardo que solucionaba todo, que siempre tenía una sonrisa, que animaba las reuniones. Pero desde que murió Esperanza, eres el Eduardo que necesita que lo consolemos, que lo incluyamos, que lo cuidemos. ¿Y eso está mal? No está mal, hermano, pero es agotador. Las palabras de Guadalupe me dolieron más que todo lo que había pasado con Carmen y Roberto, porque venían de alguien en quien confiaba, alguien que había estado conmigo durante 73 años.
Entonces, todos piensan lo mismo. Eduardo, nadie quiere lastimarte, pero tampoco queremos que cada reunión familiar se convierta en una sesión de terapia. Me levanté de la mesa y caminé hacia la ventana. Afuera, doña Mercedes regaba sus plantas como todas las mañanas. Ella nunca me había hecho sentir como una carga. Al contrario, siempre me preguntaba por esperanza con cariño. Siempre me dejaba hablar de ella sin prisa. Guadalupe, ¿sabes cuál es la diferencia entre la familia y los extraños?
¿Cuál? Que los extraños te tratan mejor. Mi hermana se acercó y me puso la mano en el hombro. Eduardo, no digas eso. Es la verdad, Guadalupe. Doña Mercedes, que apenas me conoce desde hace 5 años, me ha tratado con más respeto y paciencia que mis propios hijos. Porque doña Mercedes no carga con la responsabilidad de cuidarte emocionalmente todos los días. Cuidarme, ¿quién me está cuidando? Porque yo no veo a nadie cuidándome. Eduardo, ¿cuántas veces has llamado a Carmen llorando porque extrañas a Esperanza?
¿Cuántas veces has llegado a casa de Miguel sin avisar porque te sientes solo? Las preguntas de mi hermana me hicieron reflexionar. Era cierto que desde que murió Esperanza había buscado más compañía de mi familia. Era cierto que a veces llamaba solo para escuchar voces familiares. Está mal que un viudo busque consuelo en su familia. No está mal, Eduardo. Pero tampoco está bien que conviertas a tus hijos en tus terapeutas. Nunca pedí que fueran mis terapeutas. Solo pedí que fueran mis hijos y ellos han tratado de serlo, pero tú has pedido más de lo que pueden dar.
Guadalupe regresó a la cocina y siguió preparando la comida. El olor a jitomate frito empezó a llenar la casa, un olor que me recordaba a esperanza. Guadalupe, ¿tú crees que merezco lo que me hicieron? No, Eduardo, no lo mereces. Pero tampoco creo que ellos merezcan perder su casa por una estupidez. No es solo por la fiesta, Guadalupe, es por años de sentirme como un estorbo en mi propia familia. Entonces, habla con ellos, explícales cómo te sientes, pero no los destruyas.
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