Cada 20 de diciembre, mi madre y yo compartíamos un ritual perfecto: una barra gigante de Hershey’s, dos cafés, el mismo banco del parque. Ella murió en octubre. Cuando fui sola por primera vez, un hombre ya estaba sentado allí, con una barra de Hershey’s en la mano. Me dijo: “Tu madre te guardaba un secreto”.
Las máquinas que había junto a la cama de mamá zumbaban suavemente, firmes e indiferentes.
Yo estaba sentada en la silla de plástico duro, frotando loción en las manos de mi madre, como me había enseñado la enfermera. Sentía la piel más fina de lo que debería. Frágil.
Entonces mamá se aclaró la garganta.
“Creo que he cometido un error”.
Levanté la vista.
Levanté la vista.
Tenía la cara pálida contra la almohada, el pelo más fino que hacía dos semanas.
“¿Qué clase de error?”.
Apretó los labios. Se quedó mirando el techo, como si la respuesta estuviera escrita allí, en las manchas de agua y las luces fluorescentes.
Se me apretó el pecho. “¿Mamá?”.
Giró la cabeza hacia mí.
Giró la cabeza
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