“¿Bailarías conmigo?”, le pregunté.
“Oh, Lucas…”, empezó ella, llevándose la mano al pecho.
“Sólo un baile, abuela”.
“No sé si recuerdo cómo, cariño”, dijo ella, vacilante.
“Ya lo averiguaremos”, dije, arrastrando los pies.
“¿Bailarías conmigo?”, le pregunté.
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Salimos a la pista y, durante unos segundos, me pareció un momento perfecto. Hasta que empezaron las risas.
“¡No puede ser! ¿Ha traído a la conserje como pareja?”.
“Eso es… asqueroso”.
“¡Lucas es patético! ¿Qué demonios?”.
Alguien cerca de la mesa de la merienda se rio lo bastante alto como para que resonara por encima de la música. Pude oír cómo resbalaban las zapatillas en el suelo del gimnasio mientras unas cuantas cabezas se giraban en nuestra dirección.
“¡No puede ser!
¿Ha traído a la conserje como cita?”.
“¿No tiene una chica de su edad?”, gritó otra voz. “Esto está muy mal”.
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“¡Realmente está bailando con la conserje!”.
Sentí que la abuela Doris se tensaba a mi lado. Su mano, cálida en la mía hacía un momento, se quedó inmóvil. Las comisuras de su sonrisa se dibujaron hacia abajo antes de que pudiera detenerlas. Retrocedió un poco, lo suficiente para que yo sintiera que el espacio entre nosotros se desplazaba.
“¿No tienes una chica de tu edad?”, gritó otra voz.
“Cariño”, dijo en voz baja. “No pasa nada. Me iré a casa. No necesitas todo esto. Tienes que disfrutar de la noche”.
Me dirigió una suave mirada de disculpa, como si fuera ella la que hubiera hecho algo mal.
Algo en mi interior se bloqueó. No era ira exactamente, sino una especie de claridad que no sabía que tenía hasta ese momento.
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